Inaugural

Último Post (Post Inaugural XCVI )

2010-05-19T00:28:00.001-03:00

É quando o dever me chama que vem a mim rastejante e vagarosa essa vontade besta, preguiçosa, necessária de ser poeta. Deitado, eu, o mundo faz de propósito, nem quer que eu levante, providenciou estar ao alcance de minha direita o papel, ao alcance de minha esquerda a caneta; menor trabalho não me daria, a caneta vem sem tampa.

Não tenho apoio. Suspiro resignado um tudo bem carinhoso, gemido, e me deixo levar pelo cochilo que, não sei, veio rastejando também.

Sonho que escrevo.

Mão no bolso, cabeça baixa

2010-02-20T05:54:00.010-03:00

Vou chutar a pedra, eu sempre chuto.

Eu tenho nas mãos também, é uma inquietude, não é tremor fino, que tremor fino é outra coisa. Eu mexo em tudo, brinco, balanço, amasso, rasgo. Se alguém nota, fico constrangido, porque acho que acham que é insegurança: me esforço e paro, e também me esforço para que não me seja notado o esforço. É duro, vai pensar. Por isso eu chuto quando dá pra chutar, deixa as mãos livres. E ninguém repara, porque parece um joguete e todo mundo decide fazer igual. Numa hora fica estranho, esfria a brincadeira; dá para brincar sozinho?, dá, mas é coisa toda esquisita, meditativa, meus amigos onde estão?, não é legal, melhor, não é tão legal, mas o certo é que, enquanto funcionar, enquanto estiver quente, e falo de enquanto antes que esfrie, está ali em cima, vê, "esfria a brincadeira", enquanto funcionar, dizia, funciona.

Eu chuto, depois você de onde ela parar; o canteiro da rua acaba o jogo quase sempre e há quem teime pegar com a mão para continuar e a magia vai toda embora*; é um problema danado esse de haver um quem queira mais...

Antes, eu sempre teimava, eu sempre pegava, eu sempre queria. Hoje eu nem ligo mais. Chuto. Chuto só. Chuto no canteiro, chuto o canteiro. Dou cada bicada, vê meu dedão estourado.

* Cada chute imanta a pedra com um não sei o quê e isso não faz sentido, eu sei. Mas é que não se deve mesmo pegar com as mãos.

Diário

2009-10-21T23:06:00.001-03:00

Vou manter um diário. Bem, quero. A exemplo de todo o resto, meu passado denuncia, não vai ser das tarefas mais fáceis. Mas é necessário, por mais desacreditado que eu agora esteja. A escrita, enquanto ofício - e, no fundo e na superfície, até já soltei para uns mais chegados e outros não, almejo o estrelato literário (e que mesquinho isso soa, além de ingênuo) -, não é diferente das outras carreiras ou planos ou projetos, falta-me precisão com as palavras agora, mas não é diferente. Exercício (escrevi "Ecervívio", digitando sem olhar), necessita exercício (dessa vez, "exerc´icio"). Planejo o naufrágio do Inaugural, meu blog, que já ostenta no subtítulo o quão imperfeitas já percebo minhas criações, "caderno de exercícios" há lá. Mero exercício. E acho que estou sendo exigente demais. Que a rotina e a disciplina me tragam resultados melhores que espasmos poéticos tão espontâneos quanto incertos; quero encontrar-me nas palavras, de maneira tal a reconhecer-me, sem medo, sem vergonha, e sem arrependimento - pois não planejo o naufrágio do inaugural? E acho que, sim, estou sendo exigente demais. Isso não existe. Digo, é irrealizável. Pode existir enquanto meta, suportarei a frustação de só correr sem atingir? Pelo menos a proposta de diário poupa-me do sofrimento de voltar atrás ou de me contradizer em público - como se fosse público o virtual - e uso da palavra sofrimento como se embaraço já não servisse. Se a vida fosse uma linha esticada e nós representassem os momentos em que se vive e se retorna a um ponto antes já conhecido - um círculo, um grande aro, a cobra que morde o próprio rabo, a chegada ao ponto de partida, substituídos pela ida e vinda de um nó, pois que a vida em linha é tal que 24 horas de uma situação assim não passa de um nós dos mais apertados -, sinto que minha linha seria um emaranhado de nós sobre nós, um novelo por assim dizer, porque, percebo, essa discussão, pular de um blog para um diário, eu já fiz quando pulei do nada para um blog, coisa de abril do ano passado. O que está em pauta é a exposição. Não sei em que nível, em todos eles, talvez. O entrave é mostrar quem sou, descobrir quem sou ou... o entrave é meu? Mesmo assim, creio não adiantar muito eu encontrar um culpado. Que seja. Escrever, pensar, viver, atar e desatar e de novo atar para melhor entender os nós, vale o exercício...

22/07/09

Em uns três momentos no dia lembrei de ter começado um diário, e quis logo desenvolver em palavras os possíveis assuntos. Por que isso? É o segundo dia e tudo ainda é novidade? Daí me pergunto, este é um diário de acontecimentos ou um diário de idéias? E a resposta imediata que me vem é não há por que não atrelar os dois. Viver é isso, fazer e pensar. Ou fazer sem pensar. Ou pensar e não fazer. Mas sempre ação e atuação; que por atuar se entenda fingir, pois que a ação é o fato, a atuação o que se premedita, o pensamento pois. É um mal isso meu de tentar ser absoluto. Às vezes não quero deixar as coisas serem do jeito que elas querem ser. E nem sei bem se isso se aplica ao assunto, mas é como eu quisesse "domar" o diário, como se um diário não fosse simplesmente isso de escrever coisas e sobre as coisas. Tenho sempre que dedicar algumas sinapses, algumas palavras, rascunhar o rascunho, e, pensando bem, isso não é de todo ruim; é uma virtude, talvez. A tudo um pouco atento, uma virtude, é, é.

23/07/2009

Eu conto os dias como quero, é meu o diário. Continuidade à minha maneira, com intervalos; este Dia 3 não é o cheio de acontecimentos dia 24, em que... e não, cheio de acontecimentos foi o dia 23 e de novo agora se dá a pergunta, fatos ou idéias? Porque o que acontece se eu me esquecer desses tão bons acontecimentos, desses dias tão cheios?, gostaria que eles me definissem; gosto que eles me definam, porque, sim, eles me definem. Não que eu esteja a supervalorizar o registro, mas, se estou a registrar, que seja algo de muita valia. Quero lembrar disso, todas essas dúvidas mal remoídas e passageiras e incertas como minhas convicções? (O pior, sim, quero, e quero tudo. E acho lindo tudo isso querer e não poder, e não há nada de errado nisso. Estou muito contente. Estou de novo a admitir que belo é como é, porque é, e não há outra maneira que não a que se deu - porque sim, porque não - e sinto que nada mais que eu escrever fará algum sentido.)

Quando esqueço que escrevo por exercício, percebo que substituída é a pergunta por que escrever por para quem escrevo, e me vejo muito 'eu', com nome, personagem de situações; lugares que de fato existem, meu deus, há outros seres lá!, como dizê-lo? De maneira muito incerta falo por mim: muito me parece errado então falar aqui a voz que não me pertence, como se minha fosse a voz que aqui se faz. Um dia lerei tudo novamente e não sei: não mais saberei ler estes dias escritos, ou ao ler, novamente estarei a escrever? Novamente? (Alguém que não eu conseguiria dar forma, nova voz ao que escrevo? Pelo jeito, a pergunta sempre é "para quem".)

28/07/2009

Um fiapo bastaria

2009-09-17T00:33:00.000-03:00

Vovó fez panos de cama para mim e meu irmão. Bege, quase todinho bege, porque há bolotas coloridas dispersas, poucas. As bolotas coloridas são retalhos de um lençol antigo de que me lembro bem. Era fininho e sedoso de um jeito que só lembrar é como sentir. Passo a mão por elas e o vejo reconstruído à minha frente ou em meu redor.

Em geral, resgata-se da memória, como duma colcha de retalhos, o registro fragmentado que um objeto qualquer nos obriga a revisitar. Vovó presenteou-me com poética: o objeto, este sim colcha de retalhos, remonta em mim inteiriça lembrança.

Para num domingo

2009-09-15T21:56:00.001-03:00

Domingo a se desenrolar ou já todo esticado? Ainda enrolado estou eu nos meus lençóis. 'Vai dar tempo?'. Essa pergunta me vem e eu a interpreto como aquela outra, 'Vai dar samba?'. Se o tempo não para, ninguém nunca domou a fera, é certo que vai: tempo sempre há. Meu engano me conforta. Estico-me, enrolo-me, fecho os olhos. Vai dar samba.

Duas vezes o mesmo assunto

2009-09-09T21:22:00.002-03:00

Duas perguntas me engasgam. Apertam-me o pescoço, uma de cada lado, em xis: como tesoura que, num outro plano, sou eu mesmo quem manuseia; para ferir ou para ameaçar; já quase me enxergo, e sinto às vezes que sim, que me vejo, de frente, aproximando o polegar ao indicador, os dois enfiados nos círculos errados do cabo da tesoura, porque sou canhoto. É tesoura, mas bem poderiam ser lanças e mais lanças e espadas e adagas de interrogações tantas que me afligem; mas não, é tesoura, pois que são duas somente: das perguntas laminadas, interrogações tantas, escrevi, sobraram-me os furos, os cortes, os arranhões, as marcas e as cicatrizes; destas duas não, sou Prometeu acorrentado, sinto-as sempre; às vezes, só muito de leve é que me tocam, uma de cada lado do pescoço, pouco as sinto, mas arde-me o vinco - pouco sentir não é não sentir, ardor também é dor; às vezes, tão apertado elas me engravatam, que me beliscam o gogó.

As perguntas são "para quê?" e "para quem?". E um mundo inteiro parece se fazer abrir ao mesmo tempo que se encerra em si mesmo. Falar de amor não é amar. As coisas não poderiam estar mais claras agora. Acabei.

**

Quando esqueço que escrevo por exercício, percebo que substituída é a pergunta por que escrever por para quem escrevo, e me vejo muito 'eu', com nome, personagem de situações; lugares que de fato existem, meu deus, há outros seres lá!, como dizê-lo? De maneira muito incerta falo por mim: muito me parece errado então falar aqui a voz que não me pertence, como se minha fosse a voz que aqui se faz.

Um dia lerei tudo novamente e não sei: não mais saberei ler estes dias escritos, ou ao ler, novamente estarei a escrever? Novamente? (Alguém que não eu conseguiria dar forma, nova voz ao que escrevo? Pelo jeito, a pergunta sempre é "para quem".)

2009-07-07T00:20:00.003-03:00

Texto em que tinha de encaixar o trecho "Profundo é o poço do passado".

Se profundo é o poço do passado, ouvir o tilintar das moedas no fundo quando caem não é bom presságio, madame. De certo não é coisa boa, porque, escute, eu disse tilintar, e me falta a palavrinha outra que soa como as coisas que caem na água. Seco está!, minha cara, o poço, e quase lhe chamo minha filha, pois que só me faltou a certeza. Se reparo bem, não é você a moça que me troca os lençóis e me aplica nas veias? Ou a que me traz o lanche? E o almoço, que a que me traz o jantar sei ser outra. Ou são todas uma só? É isso de vocês se vestirem parecido, acabo por não me afeiçoar, embora hoje não esteja vestindo o branco habitual, veste-se como minha mulher se vestia. Mas e não é que tem mesmo alguns traços?, olha, sua boca, os olhos, exatamente os dois são os mesmos, de uma ponta a outra, e se lhe visse as orelhas, não, já lhas imagino, diria nada, diria nada estar mudado, não fosse esse nariz, que está errado, teria de ser como este, feito o meu, sim, não um invejável atributo, de certo, porque não o é mesmo, e não faça troça, mas de mim algo teria de haver, e você tomou-me o nariz, querida. É, é, o que houve com ele? Não acha desaforado visitar o pai como a dizer pai, já nem pareço mais sua filha, a mostrar-se rebelde? Se há tanto não a visse, atrever-me-ia a não gostar. Mas disse algo e eu em resposta enveredei-me nessa confusão; sim, a frase do poço, sim, pois o meu está a esvaziar-se, eu estou a esvaziar-me, acredite, outra vez confundi aquela outra moça que sempre me cuida, cheia de mimos troca-me as fraldas e as medicinas e me traz comida, confudi-a com a minha velha, porque a danada não usava justo a mesma echarpe?, a mesmíssima com que a presenteei quando fomos a Marselha, nunca que eu esperaria encontrar mais alguém com tão fina peça por essas paragens e, vejo que a moda é mesmo uma coisa, a echarpe de que falo é como esta, dê-me, deixe ver, igualzinha à sua. Mas onde estão todos? Não é hoje o dia, já não é este o horário? Estas minhas condições, eu estou a esvaziar-me, acredite, já bem sei o que direi quando elas chegarem, a tal frase do poço, direi para pouparem as moedas, que já não compensa atirá-las a mim, pedra dura e lisa, moça, ouve-se o tilintar, a memória me é um diabo, escapa-me, sobra-me uma poça ou outra, um enlameado de recordações, mas nada que valha uns francos saltitantes. Mas, olhe, vejo a porta entreaberta, afaste, quero ver, ora, quem vem ali?, meu nariz! Filha! Falávamos aqui de você, querida, e não me olha assim, parte-me o coração, não fiz nada de errado. Dizia aqui para sua mãe, minha memória é um poço raso agora, mas cá estou, forte, disposto a cavar e permanecer vivo. Querida, não me olha assim.

Louco

2009-06-03T08:47:00.003-03:00

Deitado, quase dormindo, sinto-me varrido; lençóis e tudo ao meu redor, vai-se tudo... a areia me cobre e estou então entre dunas e sol. Com medo do que me acordou, ergo devagar a cabeça por cima dos ombros. Viro para o lado que o vento sopra - muito sol, a vista dói. De joelhos, sem entender, arranho com força o chão, que sobe com o vento, que aumenta e ergue mais areia, pronto: vejo-me envolto num turbilhão. Estupefato, balbucio um palavrão que não termino: minha careta se congela e, como um enxame sólido, a areia que me circunda invade-me pela boca. E não para. Um interminável soco na cara; pelos olhos e pelo nariz, cada grão com violência...

**

Quanda acaba, o nada. Estou só. Sem cama, sem areia, sem sol. O piso é liso e cinza e se estende para todos os lados. Está o mundo inteiro em mim, se é que já não estava, se é que é mundo o insólito, o sonho besta? Algo me golpeia o estômago, num relâmpago, ao redor tudo escurece, caio de joelhos - ânsia de vômito. Respiro, respiro. Um fio de areia escorrega de minha boca. Respiro fundo - outro golpe - mais areia. Sinto que vai piorar e de súbito, minha boca se escancara e põe para fora de uma só vez meu lençol e a cama feita. Um mundo me pesa no peito.

Quem de longe me visse veria um prédio numa implosão às avessas, do chão se erguer.

**

Respiro. Recompor a paisagem. Recompor a paisagem e voltar a dormir.

Triste

2009-05-01T00:55:00.003-03:00

Mantenho o mesmo sorriso, quiçá o mesmo brilho nos olhos. Escondo a todo custo o desejo de curvar-me e tombar a cabeça, arquear os joelhos e dependurar os braços. Queria abaixar-me num movimento fingido de amarrar sapatos mas nem sequer tocá-los, aproveitar a ida para sentar-me e só; contemplar sozinho o chão.

Meu cabelo se achou e não fui eu. Escolheu o melhor formato, o assentamento mais cool, mas minha mão insiste em tocá-lo, bagunçá-lo. Nessa hora o sorriso é desconcertado. Não mais se mostram os dentes. As bochechas se contorcem num des-sorriso que a custo controlo. Os olhos ainda brilham, porque incontidas elas me saem; a todo momento, finjo-me um bocejo - é o sono, é a lente, muita fumaça, será conjutivite? Um cisco ou dois.

Dois.

Minhas roupas ainda brilham, meus pés ainda sapateiam. Há quem diga que sou o rei da Discoteque. Mas é que eles não percebem. Traças desfazem meu disfarce e começam por dentro.

A isso chamam angústia.

Rude

2009-04-10T20:50:00.005-03:00

Sou o couro chupado daquele que fui. Sobra-me pele e osso de o que eu era e meus atos ficaram nas carnes que não há mais.

O que me for atribuído mente. Meus olhos escovados não.

Sou dobras na pele seca, sou manchas nas dobras engilhadas.

Corto-me sem sangrar. Um leve talho a se abrir é pele com pele que se desprende. Penso estarem felizes as bordas, que da vida se despedem. Conquistam o que já conquistei. Ocas.

Sou a fumaça dos vários tragos que me ocupam a boca e os dias e em que me disfaço no ar.

Um jovem me oferece lugar no metrô, no ônibus, no meio-fio. Tenho preferência porque estou meio-morto.

Queria ter dito, como que me impacientasse, "Não me pertube o juízo". Mas não me pertuba o juízo. Porque me falta o juízo. Falta-me a falta. Sobra-me todo o resto, justo o que sou.

5.Restos

2009-03-26T00:38:00.007-03:00

(Sobras de Rascunho)

[o mar] avançava ávido e tremuloso - feito coveiro que como qualquer outro faz seu trabalho, feito pai que incrédulo busca sem querer o corpo de sopro do filho vazio, feito mãe que incrédula nem vai; ou feito filho que quer brincar com bicho morto, baratas e formigas, o inseto que for; feito túmulo vivo que vem, cata e vai. *

é texto que este deveria ser, a versar sobre o avanço - ou recuo - do mar no quebrar de ondas várias e de como ele, agitado, incontido, faz-se onda e se desfaz, mergulhando na areia, para de novo avançar - ou recuar - aos poucos, respigando em nós um pouco do que falaria noutro texto, que é este. A onda, só num instante certeiro é que se percebia a forma espiralada em perfeita configuração. **

* Acompanharia #3 (Ventura).

** Idéia outra para #4 (Fim).

Bobo eu

2009-03-23T00:56:00.004-03:00

Numa madrugada de banheiro, não me perguntem o que eu lá fazia, uma borboleta insurgiu desvairada e, sem dar-se conta de mim, ao mesmo tempo que me assustando um monte com rasantes desnecessários na orelha, esborrachou-se na lâmpada acima da pia. Fez porque quis, via-se. Porque fez uma, duas, três vezes, quatro e continuou fazendo. Fingidamente fugia e sem demora estatelava-se sem dó mais umas tantas outras vezes.

Ri, quanta tolice. Borboleta boba. Se pousava, por instantes poucos era, pois queimava-se no bulbo e recuava - para em seguida regressar. Muito desejava ir à luz, imagino, mas, se vez após outra queimava-se no bulbo, por que a insistência? Sabia da dor.

E assim zunia, estalava, tropegamente voava, aquietava-se e regressava. Sua reincidente dor eleita.

Mas observei também que, como eu a observá-la, borboleta alguma poderia estar comigo num dia em não madrugada e, ela sim a me observar, risse de como eu me esborracho e insisto e tanto desejo o que me dói.

Da luz que tanto me queima saberia ela mas, atônita, duvidaria ser meu comportamento mera tolice.

Reavaliaria seus limites ao ver os meus: minhas corroídas asas já não podem ser vistas.

Um Novo Sol em Mim

2009-03-17T22:53:00.001-03:00

Quando bem cedo o sol amarelava e a todos assim se fazia mostrar, eu me levantava antes mesmo de acordar. Agora não mais. Levanto-me junto com ele, acordo bem antes de levantar e me levanto tão logo acordado, pois muito de amarelo também eu tenho e muito mais amarelo pretendo ficar.

Amarele você também e se permita ser da cor que for.

O mal do primeiro clique

2009-03-16T02:10:00.005-03:00

O problema não é a bebida, o cigarro, o sexo. A água, a comida, a falta ou o excesso. O problema é a compulsão.

Respirar a goles fundos já é um vício dos mais errados.

Lembrete

2009-03-04T01:42:00.002-03:00

Já hoje o céu estava um tanto como pasta de dente daquelas que exalta a proteção anti-cáries, porque em paralelas o azul entrecortava as nuvens. Se o céu fosse verde, seriam tiras verdes no pastoso das nuvens: pasta de dente de maior frescor, de combate ao mau-hálito então.

Acordar pouco depois das cinco não me agrada. Às vezes é fome, às vezes é pesadelo. Às vezes é azia e levanto só para cuspir. Às vezes é sede. Sempre é às vezes algo que me rouba minutos de sono.

Mas compensa ver o sol vindo lá de baixo e longe onde é garantido ser o leste.

O sol nascendo me é um lembrete de que ainda é cedo. De que devo voltar a dormir. E vou sem escovar os dentes.

2009-03-02T01:15:00.003-03:00

_ Dois milhões de anos de Brasil e nunca que alguém precisou de um negócio desse pra levantar sobranc... os cílios. Aí agora tem essa frescura... curvex... Por que não usa aquele... aquilo, o rímel?
_ brasil tem quinhentos anos.

_ Dois milhões... é Cristo, né?
_ dois mi... é, dois milhões.

Freud tentou

2009-03-01T07:14:00.007-03:00

Aí o dia amanheceu amarelado. Amarelado quase verde. Porque não era aquele amarelo-sol - amarelo de sol, do sol, por causa do sol - estava muito era nublado. Pareciam as janelas todas com filtro de - qual mesmo aquele chocolate de embalagem dourada? Sonho de valsa? ... Ouro Branco! Pronto. Parecia o mundo revestido com celofane amarelo, ou todos nós de novo crianças a brincar com a embalagem de bombom na cara. Digo, nós, crianças, mas sei que se eu dissesse, ninguém concordaria ou entenderia. Acho que ninguém acordou na mesma hora que eu pra ver. Talvez, mesmo se tivessem acordado. Devo eu ter esse jeito único de ver cor no raiar. Muito a frente do meu tempo, é isso que sou. Mas um dia vão perceber e precisar e dar o merecido valor. Vão dizer "eita, e essa cor ali? entendi não". E haverá quem explique "sabe o armário que guarda o pó de café? o pó em si não é daquela cor à toa...".

4.Fim

2009-02-26T15:53:00.000-03:00

Guardo cá ainda uma última frase, "só num instante certeiro é que se percebe a forma espiralada em sua mais perfeita configuração", inacabada e sem irmãs; não me veio só, traduziria idéia maior de como tudo a nada vai gradativamente: enquanto vivemos... não prossigo - poucas linhas que foram, foram-me suficiente - já muito falei de morte.

Lento lapidar (sujeito a alterações)

2009-02-25T18:23:00.008-03:00

Até cortar os próprios defeitos pode ser perigoso. Nunca se sabe qual é o defeito que sustenta nosso edifício inteiro.
Clarice Lispector

Dificuldade em continuar obras inacabadas. Textos interrompidos. Idéias dispostas de um jeito que não estou.

Tenho vontade mesmo é de uma hora arrumar tudo, tirar todo o pó. Só me pergunto o que de mim seria.

Se retirássemos todo o pó, nós mesmos não restaríamos.

3.Ventura

2009-02-19T20:17:00.004-03:00

Um peixe morria um pouco à frente. Ele, o único de pé, foi conferir; murchou os lábios afirmativo e voltou.

Nada escapa a uma observação insistente ou, melhor dizendo, sempre algo há de permanecer se são olhos atentos os que averiguam: o mar, onda a onda enchente, parecia querer velar a escamada ovelha que se desgarrou - avançava tremuloso e solene. Onda a onda enchente, vinha, pois que em busca; vinha buscar, para fazer-se de túmulo e oferecer-lhe o que a nós seria um último suspiro: seu último mergulho. Lembra-me agora o céu de um colorido choroso, roxos e cinzas pálidos e profundos e um pesaroso azul. Gotículas várias nos tocavam, levissimamente nos tocavam. Já não ouso dizer o que agora elas me parecem.

2009-02-19T01:04:00.002-03:00

_Sim, mas mesmo com aquela tua filosofia lá?
_cara... é. situações e oportunidades moldam o que for. o segredo é não começar. mas... começei já. começaram. comecei. sucumbi. a vida é dura.

_É. Se tá na chuva é pra se molhar.
_melhor assim, ó: na chuva, trovoada é música.
_melhor assim, ó: na chuva, minhas lágrimas ninguém vê.

2.Constatação

2009-02-18T11:52:00.003-03:00

Estávamos à procura do invísível. Estivemos. Ou estamos ainda? De novo divagaria se me embrenhasse por idéias essas do invisível e suas curvas e sua origem. Mas é válida e persistente a interrogativa - mesmo sem me querer perder por longos ramos de idéias outras, fazê-la exposta já desvia o curso do pensar: se não discorro sobre o trajeto, evidencio o brusco arco em cotovelo, donde, percebo, de novo divago. O corpo quieto muito faz executar a mente quando sentado à praia a ver o mar, ou à escrivaninha, praticando o interessante exercício de só sentir: enquanto aqui movem-se o dedos, lá moviam-se os olhos, e viamos: o agitar-se do mar, o fazer-se da onda, seu espatifar-esparramar-se, deixando ao vento o encargo de salpicar-nos com, sim, agora era sabido, gotículas do mar, e o recuo, para que tudo se desse novamente.

2009-02-18T00:37:00.001-03:00

_tinha esquecido a borracha. agora vou.
_Ei.
_diz. - Morde os lábios com a cara de quem antecipadamente agradece um "boa sorte".

_Se o papai na volta for passar no supermercado, diz que é pra ele trazer ovo.
_tá.

1.Vagar

2009-02-17T09:42:00.011-03:00

O mar dava lá suas reviravoltas e a onda que banhava a areia numa queda vertical jogava ao ar respingos que nos atingiam os rostos. Gotículas várias nos tocavam e, levissimamente nos tocavam, ela foi quem primeiro notou. Atentos um tanto mais, perscrutamos o mar e o ar - um instante, que agora percebo, antecipei-me quase todo, expus mais do que devia na frase com que iniciei este relato. As danadices do mar, estas todos já esperam, que por culpa da lua, sabemos, vive ele sua eterna indigestão; mas que da onda derradeira, numa queda vertical escrevi, como se pudesse de outra maneira se dar algo que cai, vinha a poeira d'água quase despercebida, isso ainda estávamos por descobrir. Por isso é que ao ar também lançamos suspeitas - um fino sereno seria?, e um motivo para irmos embora. Mas era ainda uma busca. Liamos e reliamos tudo aquilo escrito acima e abaixo da linha lá longe estendida, que nela própria nada havia. Porque talvez sejam mesmo tortas Aquelas em que dizem o certo escrito - o que escrevo enquanto me pergunto o que há de errado em rasurar. E considerando que vemos reto perfeito o horizonte que, em verdade, é todo curva - como curvo também é o plano em que empilhamos um mundo de nós mesmos - e beira de abismo nenhum, o que digo é, com certa paz que de súbito me atinge, escrever é ser, ou o ato de ser, um pouco Deus. Mas fujo-me completamente. Se há muito dito em poucas frases, nada há em tantas outras.

2008-12-13T22:45:00.002-03:00

_tive agora uma sensação que remete àlguma sensação que eu já... senti... antes.
_Não entendi.
_algo me lembrou uma coisa que eu sei já ter sentido. o nome é déjà vu, não quis usar um termo que o senhor não iria entender.

Olhos bem abertos:
_E eu estou sentindo como se estivesse na lua e quisesse ir para Marte. Mas eu não vou. Eu não vou. É muito longe.
Levanta-se e sai.

Mimética Urbano-Moderna

2008-12-12T21:32:00.015-03:00

Noite dessas me deparei com o que seria uma cena fantástica: sete coelhos na calçada.

Dirigia sozinho num trânsito de início de noite onde tudo era luz de postes e faróis. Nalguma hora daquelas que a fila não andou foi que os vi. Não acreditei. Todos lá, alvinhos. Pareciam querer atravessar a rua.

Coelha-mamãe à frente e seus seis filhotes pequenos. Bolotas brancas de uma brancura nada vermelha em meio a tantas luzes vinho-rubro-enegrecidas: eram-me o repouso dos olhos e do espírito. Deus queira eles ainda estarem lá quando eu passar.

Deus quis e não quis.

O mundo não poderia estar assim tão mudado. A vida dá limões aos montes quando se quer gotas de mel. Não ia ser dessa vez diferente.

Os ventos movem-lhes as orelhinhas, que na verdade são alças. Sem mais arrodeios, meus coelhos estão podres por dentro como minha cidade está podre por fora; o olhar cansado de um motorista míope não haveria de encontrar nada além de uma sempre azeda confusão de formas e cores. Bem intencionado que fosse. Eram sete sacos de lixo.

2008-12-11T23:41:00.006-03:00

_ já me dói ficar sentado esperando ser avaliado como se minha vida dependesse muito disso; parece até que não estou me preparando para viver, mas para as sistemáticas avaliações.
_Mas tem que ter; é todo mundo querendo seu lugar ao sol.
_o sol nasce pra todos.

_Eu disse sol?
_foi.
_É sombra.

Cruzador Em Mim

2008-11-30T02:46:00.006-03:00

_E agora que me percebo o peito livre, dói essa outra dor no mesmo lado esquerdo. Dor que dói em forma de Cruz, centrada na minha têmpora esquerda, com a base quase a se apoiar na boca. É torta a Cruz, é divina a dor. E, eu sei, o que fiz, o que queria fazer, o que deixei de fazer, o que deveria ter feito, tudo é razão para que ela se faça, mesmo que não seja ou mesmo não sendo, e sei que não é, específico o ato, porque não precisa ser: a dor é assim, como o gosto do sangue quando se corta o lábio, elevação na testa quando se bate a cabeça; não é castigo, é resposta. É, é. E na minha Cruz se pendura um rapaz do tamanho de um feto, que vai e vem e puxa e estica, modela e belisca como quem desconhece - e despreza - a dor que o outro sente. Por isso dói. Ele é um rapaz do tamanho de um feto, feto magro, feto miniatura, homem-esqueleto feto, que é tão ele mesmo, feto, quanto a Cruz que o sustenta e, sendo a Cruz a minha dor, dói em mim o que em verdade ele quem sente. Corpo intruso, persistente, vivo, frágil; em contato ao frio - tentei afogar o insuportável em compressa gelada - tremeu, contorceu a si e, convulso, agarrou-se a minha dor, sua Cruz, não como Aquele, mas como uma criança que abraça forte a mãe; abraça forte a mãe, de costas para o mundo. E, se nele doía, dóia em mim.

Três dias durou.

antesdoá

2008-11-05T22:17:00.005-03:00

Não lembro como se deu o trajeto das idéias, mas noite dessas fiquei a matutar sobre respostas para 'O que vem antes da letra A'. Não há sentido algum na pergunta, eu sei, e exatamente por isso foi que dediquei tempo considerável na elaboração de respostas. Em geral, achei-as ruim. Mas tomei nota.

Antes da letra A vem uma suspeita, uma intenção, dois olhos arregalados, uma boca semi-aberta.

Antes da letra A tem a margem de onde escorre tinta e sangue.

Antes do A vem um cacarejo rouco, seguido de outros dois em melhores condições.

Antes do A tem o silêncio.

Antes do A vem a dúvida, um gesto incerto, o medo de errar, a certeza de que não há resposta certa.

Antes do A vem a sede, a fome que não se explica, o choro convulso, compulsão, a vontade de dizer.

Antes do A tem qualquer coisa. Qualquer coisa.

Antes do A, há o que há entre e une a carne ao osso.

E há pixels luminosos em branco.

Há a sabedoria plena, a pureza do sentimento. Há um mundo de palavras sinceras.

Antes do A não há sentido. Sonho e beliscão.

Antes do A a gente acorda e não sabe onde está.

Se o tema me tivesse rendido um texto legal eu teria dúvidas entre as 4 respostas abaixo para ficar como desfecho. Cada uma carrega um tom diferente.

Antes do A tem um Bê ao contrário que - não sei por quê - é vermelho.

Antes do A vem o infinito. O zero. Ou o 'z'. Daí o alfabeto se fecha em círculo.

Antes do A a gente brinca, só brinca. Tem 'papai', tem 'mamãe', tem sorriso e brincadeira. Antes do A a gente bate a cabeça bem forte na quina e chora sem fôlego mesmo depois que passa a dor, porque a gente quer colo e atenção. Antes do A tem dor, mas tem mimo também.

Antes do A vem o pesar de quem diz 'adeus' em vez de 'até' - e queria mesmo era falar 'amor'.

A vaga

2008-11-01T20:44:00.003-03:00

Procura-se uma vaga, mas estão todas ocupadas. Há um quê de poético, que têm todos os trocadilhos bobos, nas vagas que se ocupam. Porque se trata de uma vaga - espaço vago é o contrário de uma vaga ocupada. A vaga abdica do nome que de todo lhe representa e perde toda sua funcionalidade enquanto vaga, porque ocupada. Ocupada.

Isso me faz pensar em sentimentos e compromissos, relacionamentos, ciúmes e perguntas do tipo "Você me ama?". Avalio se posso usar disso para dar continuidade e escrever um bom texto.

Não.

Mas mais fácil seria se existisse algo em que definitivamente pudéssemos nos agarrar.

"Ser", e não sempre "estar".

Espelhos e Olhos fechados

2008-10-30T18:37:00.003-03:00

'Arte pela arte' é como crer no corpo como prisão do espírito. Libertar-se seria negar o mundo que se alicerça em imagens. Mas impraticável é (mesmo na minha mais praticável utopia que, descubro, não é tão praticável assim). Se o vento me levanta os cabelos, a mão naturalmente vai e afaga. 'Arte pela arte' se faz no cabelo despenteado sem querer.

**

'Arte pela arte' é admiração intensa, expressão individual. Independe de alheia aceitação. É o poema feito que não se mostra a ninguém. Por timidez, por receio. Do outro. De si. E feito o som que faz aquilo que cai e ninguém ouve, arte se faz ali - em cadernos fechados, em velhas gavetas, em papéis avulsos, nas cestas de lixo.

Incrédulo

2008-10-20T21:37:00.001-03:00

Entendi. O passo único é acreditar. O resto é ladeira a baixo.

Joga 10

2008-10-03T19:11:00.011-03:00

(Vestibular simulado, prova de redação. Isso foi no fim de agosto. A proposta era: crônica literária, com narrador observador, em que se evidencie o "bom-samaritano" moderno - um cara que, nos dias atuais, "faça o bem sem olhar a quem". Por motivos mundanos, teria eu pouco mais de uma hora para fazer o texto. Com inaugurálias me rondando a cabeça, aprumei as idéias que me vieram e vislumbrei na palavra "literária" um trunfo. Receei que 30 linhas não me fossem suficientes e já na metade do rascunho constatei que de fato não seriam. Mas não podia parar. Adaptei a história para que ficasse igualmente expressiva e a fuga do tema me foi inevitável. O narrador-observador se transformou num narrador-personagem-que-observa e o mote "fazer o bem se olhar a quem" ficou pela metade.

O texto que segue é essa redação com uma palavra alterada, outra em lugar modificado e oito novas acrescentadas - é o danado mal da edição.)

Certa estatística diz que passamos boa parte de nossas vidas dormindo. Presumidas oito horas diárias. Intenciona-se vender colchões, naturalmente. Mas utilizemos do mesmo recurso. Extendamos o tempo de tarefas corriqueiras para um vida inteira. Quanto tempo, por exemplo, não passamos dentro de um automóvel? Mais!, quanto tempo não passamos parados ao semáforo, à espera de verde luz - verde cor da esperança - que nos permita ir. "Seguir".

Dói-me pensar nisso. Tanto que busco alternativas para tais momentos - não mais prostituo meus ouvidos com as repetitivas e repetidas e repetidoras e repetirritantes músicas das rádios. Não que eu tenha inventado um novo "tetris". Não, não. O que faço é um bocadinho mais simples. Procuro observar. Assim simples. Observar. Desprendo-me do cinto de segurança, meto a cabeça para fora do carro, apóio-a nos braços, estes também do lado de fora, e pronto!, está montado o aparato. Refaço-me criança numa janela e eis que chega o mais difícil: despir-se dos preconceitos, dos filtros viciados que temos no olhar e no sentir.

Mas estou pegando o jeito. Não fecho as janelas, não travo as portas; olho o pedinte nos olhos e, se nada dou, digo "perdão", jamais "não tenho" - estaria a mentir. O cara do rodinho, boa-gente, já sei até o nome, "Marquinhos". A velhinha tem duas netinhas e problemas no coração. "Dona Amélia" carrega consigo cansada receita médica.

Um catador de latinhas. Maurício. Uma camisa suja de dar dó vestia. Igualmente sujo estava. Resolvo dizer o que significava a frase nela escrita. "Born to party". Nascido para festejar. Ele me pergunta o que é "festejar". "Fazer festa", digo. Ele sorri com melancolia. Eu não consigo dizer mais nada. A mensagem de otimismo que eu queria passar se afundou num mar de lágrimas dentro de mim. Lágrimas que não despejei. Afundaram-se em si, levantando e espalhando espumas de ironia.

Feitoironiaessadeescrever30linhasdistantesdotemapropostoepoucomeimportar. Amém.

E, sim, a nota foi zero.

Dialogam

2008-10-01T13:33:00.009-03:00

A pele dela que me disse, estava com frio. não a conhecia, não a conheço, mas muito bem eu sabia que estava. A pele dizia. e eu bem sabia, porque via. via seus pelos eriçados, os poros sobressaltados; Seu corpo dialogava com o meu olhar. e eu via o frio que ela sentia. não que eu a tenha tocado ou sentido do frio e presumido que estivéssemos ambos a sentir. eu simplesmente vi.

***

Caminhava apressado quase. À direita a praça, à esquerda o comércio, o banco num prédio alto à frente - pessoas, esquinas, caminhos. Um cheiro. Respirava sem compasso, o cheiro me arrebatou; agarrei-lhe num longo e pleno inspirar. Caminhei ainda um, dois, lentos, três passos antes de abrir os olhos - fecharam-se como que a procura de imagens na mente, dentro. Vivo algo senti. Cores, vozes, tudo o que me veio, o cheiro que trouxe. Procuro fora, prédios, esquinas, fétidos e fétidas e cheiro nenhum. Pessoas, caminhos. De novo lembro. Sigo. Entorpecido. Quase.

***

Precisava proteger os ouvidos. Papeizinhos, perfeito. Mas sujos e riscados, exigiria certo sacrifício. Devidamente amassados: boca. Amargo. E muito salivei. Tão ruim quanto mastigá-los e lhes sentir o sabor era saber que teria de engolir a papa que restasse. O pior passado, imprenso aos orifícios essas gomas e me escorrem nos dedos excessos de saliva. Não querendo enxugar nas roupas, decido por dar-lhes o destino nativo e: mãos aos lábios - com a língua, paradoxo, secá-las-ia. Fluida brincadeira, calça-me luvas o odor, o odor!? - resgata-se viva em mim a sensação de um beijo teu. (Ouvidos tapados, o intenso barulho soa longínquo e o silêncio me encapsula.) É odor este o mesmo daquele que me persistia na pele, na face, no corpo, onde tu osculasse? Sim, é. Mas a baba minha...? Porque em teus beijos, percebo, lambuzava-me de mim, comigo; e teu hálito, em verdade, emprestava-se do meu.

***

sei do teu sorriso quando ouço o chiado de um leve soprar entredentes. (há muito não te vejo, mas bem sei dos teus olhos, tua boca, bochechas e todo o resto quando em gargalhada estás desfeita - refeita - perfeita). ao telefone, podia ouvir e lembrar. agora, lembro do que ouvia, só daí lembro deveras. não sinto tua falta, porque estás comigo na lembrança - mas mais distante a cada vez. em não muito tempo, estarei vendo o que me lembra do que ouvi quando em teu toque em meus lábios um perfume....

Sinto tua falta.

Aboaonda

2008-09-16T19:08:00.011-03:00

De longe vejo se formar a boa onda. Lisa parede. Bela que só ela. Estou longe; contemplo. Apresso-me só para que ela perceba que eu desejei estar perto. Passam por mim os escombros dela. Passo eu por eles desejoso. Otimista.

O pensamento que me consola é irremediavelmente egoísta - perdi a boa onda porque outras mais me estão reservadas adiante - quem sabe... Saberei. (Mar caudaloso, as chances estão comigo.) Perdi a boa onda. Outras virão. Há males que vêm para o bem, não se sabe o dia de amanhã, o futuro a Deus pertence. Quem canta seus males espanta e, cantarolando uma qualquer, vou.

Onde quase já não dá pé, espero. Ondas, pouco aproveitáveis, nenhuma como aquela, vão-me tirando o fôlego a cada mergulho. (Mar caudaloso, as chances me abandonam.) Mas talvez uma onda, boa lisa parede bela que seja, recompense-me a paciência. Talvez - não, sequer talvez; o tempo em que estive a mergulhar, se aproveitada a boa onda, se levado fosse por ela até o raso, se levado fosse por ela até a areia enxuta, até a calçada lá perto da rua, seria-me suficiente para desapressadamente regressar ao ponto em que ora estava e, sem perdas, esperar.

Percebo-me intraquilo. Percebo-me desamparado. Derrotado. Amaldiçoo algumas, várias ondas. Almadiçoo aquela em especial. Amaldiçoo meu atraso. Almadiçoo-me a percepção e percebo então o aprendizado.

Não soube eu respeitar a incerteza, sólida verdade. Imaginei que o mar me satisfaria os anseios simplesmente porque poderia ser que sim. Ditei regras ao acaso. Mergulhados os pés, meu corpo inteiro n'água, dado o primeiro mergulho, o segundo, fiz-me parte do mar e me supus ele todo, fingi pensar por ele e me convoquei belas ondas. Ninguém veio. Percebo-me feito aquele que ao berço chora porque lhe falta colo e mimo. Silencio meu pensar. Boas ondas todas são.

Entendi o mar, o acaso, a incerteza - a inquietude liquefez-se. Em saída, reparo no céu. O azul. A nuvem distante e esparsa. O vazio. O sol. Grão de areia incadescente. Estrela-do-mar-do-céu. Dói-me a vista mirá-lo como mirei, baixo o olhar a tempo de ver os últimos torvelinhos d'água que me envolvem os tornozelos, ensaio estar a descobrir algo e eis que o ego me sussurra com sutil voz feminina, tudo para mim, tudo quero eu. Finjo entender, volto, de novo n'água, até a cintura mergulhado, perpassa-me uma corrente quente, sinto. Entendo. Duas vezes entendo.

Eu nem o mar somos os mesmos - passado o tempo que fosse, nada é sabido do que se daria em meu regresso se aproveitada a boa onda.

Eu nem o mar somos os mesmos - não há por que admitir a derrota se derrota não há quando não há competição.

Eu nem o mar somos os mesmos - perdão peço àqueles que amaldiçoei.

Eu nem o mar somos os mesmos - mergulho de novo, renovo-me, e convoco belas ondas.

Eu nem o mar somos os mesmos - tudo pra mim, tudo por mim, tudo sou eu, tudo quero eu.

Volto-me a tempo de ver ao longe se formar a boa onda. Lisa. Bela. Sorrindo, apresso-me.

A boa onda

2008-09-14T09:55:00.005-03:00

De longe vejo se formar a boa onda. Lisa parede. Bela que só ela. Estou longe; contemplo. Apresso-me só para que ela perceba que eu desejei estar perto. Passam por mim os escombros dela. Passo eu por eles desejoso. Otimista.

O pensamento que me consola é irremediavelmente egoísta - perdi a boa onda porque outras mais me estão reservadas adiante - quem sabe... Saberei. (Mar caudaloso, as chances estão comigo.) Perdi a boa onda. Outras virão. Há males que vêm para o bem, não se sabe o dia de amanhã, o futuro a Deus pertence. Quem canta seus males espanta e, cantarolando uma qualquer, vou.

Onde quase já não dá pé, espero. Ondas, pouco aproveitáveis, nenhuma como aquela, vão-me tirando o fôlego a cada mergulho. (Mar caudaloso, as chances me abandonam.) Mas talvez uma onda, boa lisa parede bela que seja, recompense-me a paciência. Talvez - não, sequer talvez; o tempo em que estive a mergulhar, se aproveitada a boa onda, se levado fosse por ela até o raso, se levado fosse por ela até a areia enxuta, até a calçada lá perto da rua, seria-me suficiente para desapressadamente regressar ao ponto em que ora estava e, sem perdas, esperar.

Percebo-me intraquilo. Percebo-me desamparado. Derrotado. Amaldiçoo algumas, várias ondas. Almadiçoo aquela em especial. Amaldiçoo meu atraso. Almadiçoo-me a percepção e percebo então o aprendizado.

Não soube eu respeitar a incerteza, sólida verdade. Imaginei que o mar me satisfaria os anseios simplesmente porque poderia ser que sim. Ditei regras ao acaso. Mergulhados os pés, meu corpo inteiro n'água, dado o primeiro mergulho, o segundo, fiz-me parte do mar e me supus ele todo, fingi pensar por ele e me convoquei belas ondas. Ninguém veio. Percebo-me feito aquele que ao berço chora porque lhe falta colo e mimo. Silencio meu pensar. Boas ondas todas são.

Entendi o mar, o acaso, a incerteza - a inquietude liquefez-se. Em saída, reparo no céu. O azul. A nuvem distante e esparsa. O vazio. O sol. Grão de areia incadescente. Estrela-do-mar-do-céu.

Volto-me ainda. De longe vejo se formar a boa onda. Lisa parede. Bela que só ela. Estou longe; contemplo. Melhor assim.

Notas de Aula - O Fim

2008-09-03T21:35:00.000-03:00

Acho que a série 'Notas de Aula' acaba aqui. O formato é legal, dá brecha para historinhas e opiniões curtas, mas já chega. É legal, mas não imprescindível.

Notas de Aula - Semana 4 - Dia 2º; Dia 3º

2008-09-02T23:12:00.003-03:00

Ambos dias sem anotações.

"é impressão minha, ou as anotações de aulas estão ficando escassas? e com isso tb a sua freqüência, é? assim vc não passa no vestibular, mocinho."

Né, elas diminuiram sim. É, a frequência também. Acho que por eu estar mais disperso. Porque permiti-me ficar mais disperso. O início foi naturalmente mais intenso. Não conhecia os professores, queria conhecê-los. Estava aceso, alerta, crítico. Agora foco no que realmente não quero perder de vista. Ou no que muito me chama a atenção. Se fosse repetir as críticas primeiras, muito me alongaria. Não que não queira discorrer sobre esses "vícios". Muito pretendo. Mas é que as notas de aula são só... notas.

Não falemos de vestibular. Aí é que me alongo mesmo. Num piscar, estaria a discorrer sobre pedintes no sinal e o modo como os tratamos. Meu discurso sobre tudo é quase que uma coisa só.

Responde, raquel. Se tudo cair, o que se sustenta? Não precisa se afobar. Pode perguntar o que é 'tudo'. O que é 'cair'. Mas finge saber primeiro. Afinal, você sabe. Todos sabemos.

Notas de Aula - Semana 4 - Dia 5º

2008-09-01T21:16:00.001-03:00

Parker - Física:

"Não copia nada ainda, só olha para o quadro, que agora vai ficar mais divertido."

Vi gente soltar as canetas e cruzar os braços. Engraçado.

Golias - História:

"Soberania Popular" - Soa correto. Soa. Mas e a minoria que se cala?

N. de A. - S. 4 - D.1º (Parte 2ª), D.2º, D.3º, D.4º

2008-08-29T15:27:00.001-03:00

Andes - Geografia:

"Mapas temáticos" - entre vários, havia o "Batimétrico". Ph me cutuca: "Ó o mapa do Batman". "O mapa do Batman ali, ó". Comédia, "Tô ligado, é tipo o mapa da bat-caverna, né..." digo.

Mas inevitavelmente começo a matutar. O batman só é batman e tudo vira bat-coisas em referência a 'bat', 'morcego' no inglês. Morcegos vivem em cavernas, regiões profundas. E, sim, o mapa batimétrico serve para representar profundidade. Certamente o morcego anglo-saxão recebeu o nome 'bat' por este estar relacionado àlguma característica sua - no caso, o hábito de viver em ambientes profundos e com pouca luminosidade, suponho.

Etimologia não é coincidência; as palavras, os nomes não são montados ao léu.

Trigonometria nada tem a ver com trigo, mas bem poderia, não?
"Fortaleza, que fica a 2º 46' ao sul da linha do equador..."

Olho para trás e digo para o Ph "égua, achei que era 3º 23'...". [E de fato achava; esse número me ficou na memória desde época do colégio, e sempre recorri a ele para justificar as chuvas, a quentura e o não-horário de verão daqui (conversas pelo sudeste...)]

Não demora muito, Ph vem com a sátira. Mãozinha no queixo como de quem está pensando, solta: "Égua mah, 2º 46'... achei que era 3º 23'... Ah, se bem que tem o movimento das placas tectônicas...".
Questão sendo resolvida no quadro, algo sobre um passeio de barco numa rota triangular. Norte-Sul, perpendicular para lá, 30º para cá. Contaral.

Ph comenta: "Égua mah, questão de matemática isso aí... Geografia só por que tem rio, é? Daqui a pouco, na prova de Biologia tem lá: 'Um animal se reproduzindo a 50 km/h...' ".

**

Cocada - Biologia:

Um pedaço de gravura bonita. Isso dá o quê? Já tive problemas com isso antes. Na época do caderninho. Eu encontrava uma "situação" notável e não sabia o que fazer dela. Texto? Versos? Música? E me doia.

Mas peguei a manha. E é fácil. Basta não interferir.

Inaugural vai ganhar mais um novo irmão.

**

Titanic - História:

"Mulher e amantes, juntos, amarrados e jogados ao rio" - Não queria tomar nota disso. Dá poesia. Sim, dá. Mas não minha.
"Empalado."

Triste imagem.

Que tal "empalavrado"? Aí, sim. Morreria era duas, três vezes. Se mais, melhor.

**

Tai - Biologia:

Desde já peço desculpas pelo linguajar. Mas foi assim que aconteceu.

Falou-se de sanguessugas. Veio-me dúvida sincera. Dúvida com relação a terapia usando sanguessugas. Porque tem esse lance de não sentir a dor e tudo mais. Daí veio-me outra. E uma sanguessuga na língua? Deve lesar bastante, músculo, mó vascularizado e tal. Outra idéia me veio, mas não dei atenção. Nem precisou, no que comentei dessas duas perguntas que faria ao professor, Ph de sobressalto: "Eeei mah, imagina no pau!?". Eu, "Hehe, pois é, até pensei nisso também... Vixi mah, o pior é que tem os corpos cavernosos, a ereção depende da boa vascularização... Maaacho, a sanguessuga vai chupar sangue pra caralho! Eita! Pra caralho!!".

Não deu outra. Fui tirar as três dúvidas com o professor. Com direito a trocadilho final e tudo.

Notas de Aula - Semana 4 - Dia 1º - Parte 1ª

2008-08-26T19:23:00.005-03:00

Tomé - Biologia:

"Útero não-gestacional possui cerca de 50 g; cabe na palma da mão." - Poesia. Ei-la:
Quatro versos (título provisório)

tocar-te-ei o útero com as mãos

não com as minhas

mas com as do filho que é teu

e meu

Notas de Aula - Semana 3 - Dia 5º

2008-08-24T07:32:00.000-03:00

Athos B. T. Skyler Ripilica - Química:

Mais uma para coleção. O nome do professor é o mesmo da marca de camisa que estou a usar.
"Assimilar o macete". Perdoem-me a indecência. Não confundir com "se melar com o cacete" ou "amaciar o...". Que feio.
Polimerização e o surgimento da vida, eu e a praia, eu e o mundo, a história e o passar do tempo, o feijão e o arroz, aquilo que importa e aquilo que está lá dentro, a tartaruga e o panda.

Aquilo que não depende de nós.
Estamos no meio do caminho. Ou no começo. Pretenção é uma cilada. E o mundo não vai acabar. Mal começou.

Golias - História:

"Qual o marco pessoal? Qual o grande marco, o grande momento que determinou que não mais se discutiria o Feudalismo? "

Vontade doida de gritar lá de trás "A queda do muro de Berlim!".

Notas de Aula - Semana 3 - Dia 4º

2008-08-23T17:06:00.003-03:00

Jojó - Geografia:

Lembro uma situação em que uma amiga se quis fazer cupido. Quis dar pitaco. Fazer-se de informada. Fazer-se de informante. Isso nunca sai legal. Ser confidente dá status parece. Pv bem soube traduzir esse querer tão recorrente - era-nos uma amiga em comum a da ocasião: "Tem gente que gosta. Eu prefiro dançar forró", disse. E é bem por aí mesmo. Eu prefiro jogar frescobol.

(Editado) Putin, putin. Podendo fazer tantas outras coisas. Deve ter tanto livro russo legal pra ler. Tanta coisa legal pra fazer no gelo.
A gente cede porque tem medo. A gente se adequa porque acha que infelizmente é necessário. A gente segue a correnteza primeiro porque é forte demais. É difícil nadar contra, mas repare que passaste a nadar com ela. Coração endurecido. Levantaste a bandeira a contra-gosto, entanto agora vê tudo com malícia e sorri com raiva enquanto ela tremula no ar.

Por que parar de contestar? Por que parar de fundamentar-se, de sentir, de questionar? Buscar os porquês das coisas é o que há. Ou machuca?

Pontes - História:

"Ilustríssimos, quem foi que descobriu o ouro no Brasil?"

Bateu-me uma vontade doida de gritar lá de trás "Pedro Álvares Cabral!".
Há interessantes momentos nas aulas do Pontes. É quando ele diz "anote aí". Um mar de cabecinhas atentas mergulha nos cadernos e ainda mais atentas despejam pelas canetas o que lhes escorre dos ouvidos.

Um post para ninguém

2008-08-21T19:56:00.000-03:00

Tem horas que os dias passam despercebidos.

Notas de Aula - Semana 3 - Dia 3º

2008-08-21T00:21:00.000-03:00

Selton - Química:

"Uma formiga no Castelão" - Legal. Não sei o que dá.

Vadio - Literatura:

Bem sabem.

Titanic - História:

O mal da disputa política; O mal de toda forma de disputa. Nego toda forma de compet... thiaguinho, querido, mas tu só fala mal, só chuta o balde, faz só do que quer e não participa? Vota em branco, é? Aguarde...

Notas de Aula - Semana 3 - Dia 2º

2008-08-20T19:30:00.001-03:00

Sem anotações.

Notas de aula - Semana 3 - Dia 1º

2008-08-19T18:46:00.001-03:00

Carlton - Biologia:

"A febre..." - Poesia.
Genes inativos e aquilo que não somos - Prosa poética?
Dna lixo e a vida que levamos - Prosa poética?
Hoje eu dormi a aula toda... não prestei atenção em nada - Poesia.

(Essa anotação última não fui quem fiz. Foi-me um presente do meu caro amigo-parceiro-colega de todos os dias, raphael. Grande fanuelino, ponta-esquerda, camisa 7, conhecido também como Alexandre pHato. Fiquei muito feliz com a brincadeira. De fato tenho cochilado um pouquinho quando convém. Nota: comprar cadeado para caderno... )

Desconcerto

2008-08-16T12:21:00.001-03:00

"coincidência: simultaneidade de dois acontecimentos; concordância; justaposição; identificação de duas ou mais coisas; acaso"

Não há por que muito matutar, não há jeito. Ao fim a lógica se rasga e os sentimentos nos traem. Resta a escolha. Acreditar, ter certeza, duvidar. E cada um é na verdade a mescla dos outros dois.

O conceito de simultaneidade ganha importância e 'coincidência' enquanto palavra perde força. Perde a carga esotérica. Pois significa tão somente que acontecimentos se deram em simultâneo.

O importante mesmo é o que se faz delas. Das coincidências. Elas sozinhas não fazem nada. Elas nos são o cenário.

Segundo meu conceito de simultaneidade, coincidência é o acaso; e o acaso enquanto agente transformador é na verdade uma personagem cega, surda e louca. Fala, mas ninguém entende direito.

Acontece com 'coincidência' algo similar ao que se dá com 'praticamente'. Quando algo é 'praticamente' impossível de ocorrer, fica-se com a idéia de que seja 'quase' impossível. Mas, não, trata-se de algo impossível de acontecer 'na prática' - não ocorre é de forma alguma. 'Coincidência' tem distorção análoga - ora 'incrível', ora 'mera' - e não sei qual que é a verdadeira.

Meus amigos, sobram búzios e cartas e velas no mundo que tentam entender por que assim é que se dá... e eu tento também - procuro na palma da minha mão e nos capilares dos olhos, nas melodias que sinto e ouço, no cheiro de tudo, no gosto do beijo e na memória... ah, na memória...

Não há mesmo jeito, tudo é coincidência e discutir isso é uma grande bobagem. Simultaneidade é uma imposição forte demais. As coisas acontecem e isso basta.

Nada é coincidência. "Sejamos todos clandestinos em nosso ser e íntimo pensar. Há mais sinceridade nas coisas que não se permite." Escolhi o vermelho-sangue, deram-me um um verde bonito. Verde das ervas-finas. Verde como a esperança. Verde como a esperança.

Segundo meu conceito de simultaneidade, coincidência não é puro acaso; longe disso - somos traços e rabiscos. Imagens e semelhanças que por igual ensaiam dos seus também. Rascunhos descontentes.

Muito preguei que as coisas sempre aconteciam da melhor maneira possível e só não nos dávamos conta disso. Foi um achado. Atirei no que vi, acertei no que não vi - se é que isso é uma coisa boa. Na época, traduzia um otimismo bobo e sem fundamentos teórico-práticos; era meu modo dizer ao mundo que eu estava contente com a vida que levava. E quando não mais estive, para onde foi a bonita frase? Neguei-a. "(...) acreditar que as coisas acontecem da melhor maneira possível é um clichê agradável que não me consola mais, mas que respeito." De fato, "Narciso acha feio o que não é espelho". Mas agora não mais. Sim, elas acontecem da melhor maneira possível. E justifico como puder. Com paixão para os céticos, com ripidez para os namorados, com embasamento científico para as crianças. Com crença, certeza e dúvida para mim.

Notas de Aula - Semana 2 - Dia 4º

2008-08-16T02:08:00.002-03:00

Jojó - Geografia:

Enxergo uma brecha. Desregulamentação - é o que se prega agora, para que se conserve e intensifique o que já está. A história se repete como dizem e eu já enxergo o fim, um fim, por uma brecha eu vejo. A história se repete e diz que o trunfo final dos que cairão, a última cartada, em verdade é o trunfo primeiro dos que hão de ascender. Desregulamentação. Enxergo uma brecha.
O mal das licitações; O mal dos padrões; "Euestoupagando!". Não me rendo mais. Não vou me adaptar. Não vou ceder nem me adequar. Como já bem escrevi em notas perdidas: "nunca, nunca mais viver no piloto automático. Tudo tem uma razão de ser; cada palavra falada ou escrita. Cada gesto, cada erro. Nunca mais levar com a barriga sem propósito. Tudo tem uma razão de ser. Não é por convenção. Não faço mais nada por convenção. Nunca, nunca mais viver no piloto automático."
Entendi Gandhi.
Muito bom. Ótimas idéias, ótimos argumentos. Falta-lhe a obra.
Crescimento econômico é parâmetro de progresso por quê? Isso daria mais um texto do tipo "Sim ou Não, Justifique".

Pontes - História:

Os vícios e expressões denuciam-nos o íntimo pensar. "Petróleo, petróleo, petróleo, petróleo. O petróleo permitiu que Putin colocasse a Rússia em seu devido lugar." Lugar bastante devido, vê-se. Onde possa se impor, mandar, desmandar, oprimir. Isso não é lugar devido para ninguém. De novo, lembra-me Som ("Pode mostrar todo teu poder bélico, eu não quero. Ninguém nasce armado. Tu não nasceu armado. Eu não nasci armado. Por que vou-me armar então?").
"(...) Pagaria com a própria vida. Seus bens. Confiscados."

Notas de Aula - Semana 2 - Dia 3º

2008-08-14T23:04:00.001-03:00

Selton - Química:

Ouvindo sobre mentes brilhantes, críticas e o mundo e suas competições, acho que entendi uma coisa legal. Gostei da aula.

Titanic - História:

Porque os diálogos somos nós quem fazemos. Tudo se dá dentro da caixa craniana, não? A cor da tua roupa sou eu quem dou. Você escolheu. Tentou. Mas a palavra final, a tonalidade, é toda minha.
Agora me está bem claro. Prego o Bairrismo Universal.

Vadio - Literatura:

Falou que ia tratar do enredo do livro. Escapuli-me.

Notas de Aula - Semana 2 - Dia 2º

2008-08-13T00:11:00.000-03:00

Matos G. - Redação:

(Única aula que me rendeu uma, e ainda assim tímida, anotação.)

"Entre ti e ela." - Poesia.

Notas de Aula - Semana 2 - Dia 1º

2008-08-12T16:58:00.002-03:00

Leão - Matemática:

As armadilhas são muitas. Não sei se transcrevo o que ele acabou de dizer; não sei se conseguirei-me fundamentar sem páginas e páginas. Mas algo me sai: terrorismo funciona, porque o medo é real. Respeitemos o medo e procuremos saber sempre se o medo em questão é nosso ou do outro.

Tom - Matemática:

A Matemática é assim às vezes toda poética. A gente fixa o universo que quer.

Tomé - Biologia:

Planeta primitivo, 4.6 bilhões de anos, tempestades - Isso dá poesia.
O compromisso com verdades externas é um problema. Castra-nos, limita-nos, impede-nos de criar, de contestar, de propor absurdos que muito nos fazem sentido. Por vezes temos tantas das mais terríveis certezas que apostamos alto, juramos a Deus e ao Capeta e muito nos impacientamos com os que se fazem contrários, os que nos dizem errados. Num nada de tempo - o tempo sempre passou rápido quando já é hora - , irremediavelmente estupefatos, abobalhados, comprovamo-nos enganados. Permitir-se errar, os que o fazem são provas vivas de quem nem tudo está perdido.

Andes - Geografia:

"Tórrida" - a palavra sozinha já chama poesia.

Leitão - Física:

(Sem anotações.)

Notas de Aula - Semana 1 - Dia 5º

2008-08-09T06:44:00.007-03:00

Brando - Orientador Pedagógico (O professor faltou):

"O que diferencia o quadro de 50 reais de um de 500 reais, de um de 500 mil reais? Um detalhe. Só um detalhe."

Não quero me alongar muito. Dinheiro é lixo; deixou de ter poder de troca para ter poder de expeculação. Arte não tem preço; dar valor é um erro, há de dar-se sentido. Minha arte não é maior, melhor, mais cara que a tua. Nego toda insincera forma de competição.

Parker - Física:

"Deus fez o mundo de tal maneira que os átomos vieram a ter essa propriedade."

Fantástico.

Landau - Química:

Discurso inicial com a entoada de sempre. Péssimas idéias com bons argumentos. Ótimas idéias com os mais errados dos motivos.

(Podem achar que estou querendo ditar a verdade e sendo muito taxativo. Nada. Minhas premissas são a felicidade e a sinceridade. Zelo para que minha verdade prevaleça. Mas o mesmo vale para o outro. Sempre.)

Golias - História:

"Somos iguais."

Boa. Muito embora tenha a cara de quem se adequou bem, sem muitos conflitos ou dores. É simples, uma boa pessoa, muito respeitoso. Outro aliado?
Esse cara vive o que diz. Ele se dá em cada palavra. Certamente, ele se permite. Eis-me um aliado.

Letalis - Química:

Idéias erradas, bons argumentos. Sem novidades.
Péssimas idéias, ótimos argumentos. Acabou de defender a quebra de certo paradigmas mas em prol de outros piores, que carregam o cerne intensificado dos primeiros. Troca de 6 por duas dúzias.

Notas de Aula - Semana 1 - Dia 4º

2008-08-08T00:01:00.005-03:00

Tai - Biologia:

Taxionomia muito me agrada. Revela o parentesco. A relação. Une.
A sala mudou. Primeiro foi a 105. Depois a 209. Agora é a 101.
Vou aprender latim.
Canis Sapiens Tartarulga Terrificus. Será o nome do meu cachorro. Acho que será um Dálmata de pintas caramelo. Ou pretas? Decidiremos em Assembléia Familiar.
Ler é decompor.
As algas foram plantas até antes de eu nascer.

Jojó - Geografia:

"Existe uma palavra frequente na nova ordem mundial que é 'Otimização'."

Incrível. Essa palavra me fodeu por quanto tempo? O medo do desperdício. Ah, se ele complementasse esse discurso. Ajudaria tanta gente. Esses caras defendem boas idéias com argumentos incompletos, péssimas idéias com ótimos argumentos, idéias incompletas com bons argumentos, ótimas idéias com péssimos argumentos. Eu não cedo mais. Eu não vou me adaptar. O vestibular que se parta. Eu não vou me deixar partir.
Esse cara é um filho da puta muito sincero e seguro. Teremos boas conversas. Eis-me um aliado, acho.
Esse cara se permite. Eis-me um aliado.
"Corrida armamentista" - isso me lembra do Som, artesão amigo meu. Ele me disse algo como "Cara, não é todo mundo que vive nesse termo. Não é fácil viver no termo. Nessa proposta de arte. Eu decidi viver assim e assim eu estou. Eu acabaria sendo um psicopata, um ignorante se eu cedesse ao que me pediam. Mas não. Pode mostrar todo teu poder bélico. Eu não quero. Ninguém nasce armado. Tu não nasceu armado. Eu não nasci armado. Por que vou-me armar, então? Vou vivendo no meu termo, vivendo minha arte."

Sim, Som é um artesão que taxamos de "hippie", que confundimos com mendigos, com marginais, dos quais temos medo, aos quais não damos atenção e contra os quais nos munimos de preconceitos. Digo "nós", mas já não me incluo aí. Conversem comigo, acompanhem-me à praia. Vejam-me fazendo uma compra, entrando numa loja. E permitam-se.

Carlton - Biologia:

"(...) pontes de Hidrogênio, que os químicos preferem chamar de interações, ligações de hidrogênio. Mas para mim tanto faz, eu não sou químico. " - isso dito com um sorriso de escárnio/ironia no rosto.

Rótulos, competição, caixinhas, pouca sinceridade. Ê lai-á.

Damião - Matemática:

(Não assisti a essa aula. Estive só de corpo presente. Fiquei a ler.)

Daniel - Física:

O mundo carece de... não ouso completar a frase.

Pontes - História:

Engraçado que taxamos de imperfeições absurdas as mazelas do passado e teimamos em não nos permitir enxergar as contradições atuais. Muito se reclama da escravidão, do mercantilismo, da exploração colonial, dos desrepeitosos preconceitos que se impregnavam à sociedade. Mas, uma pergunta que descabida e fora de propósito parece, faço: quando o pedinte - criança, jovem, adulto, idoso; aleijado ou são - pede-lhe esmola, o que respondes? Quais as exatas palavras? Por que elas? Sabes? Percebes? Olha-o nos olhos enquanto fala? Olha-o ao menos? O que o pedinte é para você?
Tenho medo dos profissionais que seremos no futuro. Digo "nós", mas já não me incluo aí. E não me incluo não por acreditar ou ter a garantia de que serei um excelente, íntegro, responsável, ético, rentável, justo profissional. Mas, sim, pela certeza plena de que não o serei. Mais que isso, sequer "profissional" serei. O vestibular que pretendo prestar, o curso no qual pretendo estudar, o diploma que almejo são apenas o meu leve "ceder" às imposições mercadológicas. É uma consessão, para que não rompa de vez com todos os paradigmas, taxem-me de louco e passe a viver como meu amigo Som.

"Mas louco é quem me diz e não é feliz."

Notas de Aula - Semana 1 - Dia 3º

2008-08-07T05:53:00.003-03:00

Perdi a 1ª aula.

Vadio - Literatura:

"Certezas e Contra-Certezas" - Doeu. Estou atrás da porta ainda.
Aula sobre livros que não li. Estou com medo de que me arranque o prazer da descoberta, do desvendar do inusitado, da correlação dos nada's-a-ver'es, de atar os nós desfeitos, de desamarrar a obviedade. Do desentortar das entrelinhas para entortá-las ainda mais.

Titanic - História:

Numismática: "Un Nuevo Sol" que carrego no pescoço.
"Narrativa circular; eterno retorno; ação do Deuses."

A poesia prevalece. E eu atrás da porta a esperar. A fazer versos. Nada de errado nisso. Em verdade, não doi. Ou não percebo a dor. Não sei.
"Quanto mais evoluimos no aspecto tecnológico, mais involuimos nas relações e questões humanas."

Deveras. Robotizamo-nos.
Larguei mão do meu positivismo, meu exatismo. Rei'naugurei-me. A festa se deu recentemente. Levo-os debaixo do braço ainda, é verdade. Mas no aro que faço com os dedos, sopro bolhas de poesia. Por poesia entenda tudo. E tudo é uma coisa só.
Sou uma criança de rebeldia fundamentada. Peço desculpas, Niemeyer, Nietzsche, Vinícius, Sartre, e agora vocês, Marx e Engels.
"Luta de Classes" - isso me lembra um comentário de um amigo que muito me envaideceu; e me lembra um passarinho que por instantes voou lado a lado com o carro que dirigia, quando passeava com minha mãe pela avenida da praia. Em ambas situações soube consertar o pensamento que se me deu. Ainda bem.

Ledger - Matemática:

Acho que o problema nunca é com o professor. Aquele que está ali a frente a trabalhar, com a cara amostra ao tapa, expondo-se. O problema sempre é da aptidão dos que estão a assimilar o que é passado ou não. Ou não.
"Explementar" - esse eu não conhecia. Lembra-me "explanar", que remete a "plano", embora não em significado. Ou sim? Tornar plano, planificar, desfazer as curvas, desentortar entrelinhas. Tornar mais entendível. Deve haver uma bonita analogia que a etimologia explica.
Não sei se pelo microfone apoiado no batente do quadro ou se pela impostação de sua voz... pronto, percebo, é o microfone.

Leea - Literatura:

Ando enxergando demais. Tenho que tomar cuidado. Minha verdade há de prevalecer sempre. Zelo por isso. Mas o mesmo há de valer para a verdade do outro.
Uma obra minha há de ter eu mesmo como narrador ainda. Um romance inteiro. Sem filtros. Eu ali. Loucura. Escrever é permear-se, fazer-se de filtro. Como poderei eu... ? Tentarei.
"Avalassad...". Bobagem. Não só eu percebi. Houve um burburinho.
Aula sobre livros que não li. Ei de escapar.

Notas de aula - Semana 1 - Dia 2º

2008-08-06T04:14:00.003-03:00

Cocada - Biologia:

Tendilhões e o néctar da flor de cactus. Isso dá Poesia.
O homúnculo que fui, Adão, Caim e Abel. Poesia.
Cortes e menarca. Idem.

Rutherford - Física:

Tenho-me lembrado bastante de um professor de Biologia que muito pregava o abolir das "caixinhas" nas quais se dividiam as informações nas nossas cabeças. Louvável. Mas isso ele pregava. A aula dada continuava a ser de Biologia.

Matos G. - Redação:

Deveriam escrever os que são de escrever. Desenhar quem é de desenhar. Dançar aqueles que dançam. Cantar os que cantam. Encenar, tocar, recitar, jogar, tramar, sorrir, tossir, fugir, correr, andar, beber, comer, o diabo que for, aqueles que se propuserem. Sem restrição quanto ao número de linhas.

Omar - Gramática:

"Cristo não foi um homem sábio. Cristo foi a própria sabedoria. Sem preciosismos, e justamente por isso, ocultou do sábio para revelar ao pobre, ao simples."

Alexandre - Matemática:

Fala apressada. Diz não ter tempo a perder. Mais um que bem reproduz, mas pouco zela por fazer brotar, criar. Nada digo de suas habilidades como professor - é muito bom no que se propõe a fazer e da maneira que lhe é pedido fazer. Mas me pergunto se teremos boas conversas.

Notas de Aula - Semana 1 - Dia 1º

2008-08-05T03:47:00.009-03:00

(Ler post "Novos Horizontes" antes)

Leão - Matemática:

Há de se tomar cuidado para não confundir o bizu com o método em si. O bizu é uma nova roupa, mais fácil de tirar. O nu ao fim é o mesmo. Mas quem disse que o gozo é que basta? O percurso vale mais. Mais e tanto quanto o fim.
"Ir ao encontro do primeiro contato."

Tom - Matemática:

Bom sinal que é encontrar dinheiro em roupas limpas. Dinheiro é lixo. Mas o papel de que é feito é feito de papel. E venceu um tremenda batalha contra uma lavagem ou duas.
"Lógica" é uma palavra que não tem significado. Ia escrever "vazia de significado" mas não. Os dicionários não deveriam traduzi-la.
"Sempre depois de Domingo vem uma Segunda." - eu não me arriscaria.
"Não tem sol nem solução." D'ou'tro sentido: "(se) Não tem sol, não tem solução."
"Eu tenho quantas bolas? Cicoenta-e-duas."
Na prática, precisão arbitrária não há. Desenhar um quadrado, um quadrado mesmo, levaria uma eternidade. Medidas e retoques.

Tomé - Biologia:

"Origem da vida - um tópico imutável."

Vou balançar esse alicerce. Afinal, para onde vão os pombos quando os pombos morrem?, perguntou-me alguém.
"A curiosidade é o despertar para o conhecimento."

Buscar porquês é manter-se acordado.
O problema do estudo como atividade compulsória é que se taxa o saber de inteligência e o não-saber de ignorância. Castra-se a dúvida sincera. Ri-se do tolo, o burro. Almeja-se o sucesso sem sentido das palmas não sinceras e da nota boa que nada de real conhecimento traduz.
Estou a ouvir histórias em versões que já ouvi. Mudam-se as palavras, uns gracejos, uma coisinha ou outra. Mas nada se acrescentou. Há espontaniedade na reprodução - e é sincero meu riso - , não na criação. Saudades das aulas de Juarez Leitão e Carlos Augusto Viana.
Professor deu um leve alfinetar em Jesus. Encontrei um cético, racionalíssimo. Um era-eu. Teremos boas conversas.
"cortantes" como substantivo. Expressivo.
Mal de San Lazaro. Lepra.
Pescoço de cisne/ganso/pato/flamingo/pelicano/urubu. Pronto. Escolhi. Louis Pasteur e o experimento do pescoço de Urubu.

Andes - Geografia:

Assisti a uma aula dele há uns anos. Só uma. Conheci-o com uma aspecto mais agradável. Nada digo da beleza. Olhos fundos demais agora. Só isso.
Algo amarrado ao pulso direito dele me diz que não somos muito diferentes. Talvez ele se leve a sério demais. Teremos boas conversas.
Rosa dos Ventos cheira a poesia.
23-56-56-24-7-365-48-48.
Solstícios e Equinócios. Por que não estou surpreso? Setembro tem solstício - não equinócio, agora sei -, quando os hemisférios recebem calor com intensidade diferentes. Da próxima vez vou consultar meu mapa astral com mais cautela.
Xi... Levantei a vista agora. O desenho no quadro diz-me o contrário. Setembro tem equinócio... mas...
Trópico de Capricórnio corta São Paulo. São Paulo corta muita gente. Acho que é um revide. Mas perdoo-te, ési-pê. Deixaste-me boas marcas. Voltarei para revivê-las. Reavivá-las. Sempre.

Leitão - Física:

"Independência é um dos princípios."

Assim, fora de contexto, sem mais explicações, fica bem melhor. Nem parece de uma aula de Física.
Há quem faça uma celeuma por ter de decorar as cores do arco-íris. Antes ter na memória as regras e convenções determinadas pela natureza - das quais não se pode escapar - que os absurdos e contradições que inventam os homens, contra os quais se deve lutar.
Quantos Rio's no Brasil. Isso dá poesia.
"A rosa não tem luz própria."

Vou balançar esse alicerce...

De dentro para fora

2008-08-05T03:34:00.003-03:00

(Ler post "Novos Horizontes" antes)

Quais as lentes que usas? Com um olhar fotográfico, tudo vira quadro. Hoje uso as lentes da poesia que há em mim. Permito-me-êu ser-me-êu, mudo-me-êu quando quero-me e sempre que falo-êu. E está-àqui dito-ísso.

êu-sou-Eu. soul-que-Sou.

Novos Horizontes

2008-08-05T03:32:00.005-03:00

A partir de agora, postagens diárias. Uma, no mínimo. Minhas super-férias acabaram (8 meses voam quando a gente se diverte), voltei à labuta compulsória. Mas com outros olhos (post seguinte explica). Isso significa material, notinhas por todos os cantos, palavras soltas e pensamentos remendados a toda hora, todo instante. E eis que surge uma nova série: "Notas de Aula". Sim, a exemplo de "Investindo na Bolsa de Valores", registrarei aqui minhas anotações durante minhas aulas do curso intensivo que estou fazendo para o vestibular. Sempre na madrugada do dia seguinte surgem aqui as notas do dia. O que não for "Notas de Aula" é "Intervalo" até que eu me atreva a finalizar "Futebol".

O nome dos professores foram devidamente substituidos. Ao fim do curso, quem sabe?, revelo quem são e o porquê de cada apelido.

Inaugural ganha um irmão! "Inaugurálias em Verso" diz o subtítulo. Vai ser legal. O funcionar dele revelar-se-á aos poucos. Visitem-no ainda no berçário.

Mais dois outro projetos estão em processo de maturação. Ou são três. Quatro. Três. Nhá, sei lá. Só sei que quanto mais me ocupo, paradoxalmente, mais leio e mais escrevo. Isso é muito bom.

Em que finalmente falo de Matemática

2008-08-04T14:42:00.003-03:00

Trigonometria nada tem a ver com trigo. O mundo às vezes é injusto demais com quem quer ser sincero em dúvidas que muito fazem sentido. O duro é aguentar o riso dos que julgam inteligente ser ignorar a verdade dentro de si. Por verdade entenda dúvida. Por dúvida entenda querer saber, ser curioso. Por ser curioso entenda buscar a verdade. Por buscá-la entenda ela em si, pois num trajeto, nada vale tão somente o fim. Mais vale o percurso? Cautela. O percurso e o fim, uno, são só tudo no mundo. Dar valor é um erro. Há de dar-se sentido. Trigonometria nada tem a ver com trigo, mas bem poderia, não?

Sim ou Não, Justifique

2008-08-01T21:55:00.002-03:00

Você sabe ler? Por que você lê? Você lê? O que você lê? Para que você lê? Você lê Veja? Você lê IstoÉ? Você lê Época? Você lê o quê? Para que você lê? Você lê para se informar? Você se informa para quê? Você lê Playboy? Você lê Playboy? Você lê jornal? Para quê? Que jornal você lê? Que jornal você não lê? Por quê? Você lê piauí? Você lê Trip? Você lê Bravo! ? Para que você lê? Você lê porque se sente bem? Se sente maior? Se sente melhor? Para que isso? Você lê Caras? Você lê Quem? Você lê Contigo? Para que você lê? Você sabe o porquê? Você lê HQ? Que HQ você lê? Você lê Revistinhas da Turma da Mônica? Você lê HQ's de heróis da Marvel? Da DC? Image? Você lê manga? Você lê HQ pela trama, pela arte ilustrativa ou porque gosta de ler? Você lê literatura técnica? Há quanto tempo você não lê nada além de literatura técnica? Por que você lê literatura técnica? Você lê literatura? Você lê romances, crônicas, contos? Você lê poesia? Você lê poesia? Você lê poesia? Para ler poesia não é preciso porquê. Por quê? Você não lê nada disso? Sente-se afrontado por tão inquisitórios "por quê's"? Você não lê nada disso? Nada de errado nisso. Nada de errado nisso? Nada de errado nisso.

Você lê o Inaugural? Por que você lê o Inaugural? Por que você me lê? Para quê? Porque você me conhece? Porque você quer me conhecer? Para que você lê o Inaugural? E o Inaugural é para quê? É sobre o quê?

Você não tem que ler nada.

Você gosta de ler?

Você gosta mesmo de ler?

Você saber ler?

Você sabe mesmo ler?

Por que você lê?
Por que você não escreve?

Escreva.

rirvirar

2008-07-31T14:06:00.000-03:00

zelo pelo meu direito de ir
pelomeudireitodeirr
meu direito de ir
direitodeirr
de ir
deirr
irr-e-rir

E o meu direito de rir começa quando o de vocês começa também.
Pois é para rirmos todos juntos.

E por mais que não riam comigo, não gostem, não entendam, ou mesmo por não ter mesmo graça, Zelo pelo meu direito de rir, E ir, Ou irr.

O riso que sai só vai não vem.

Zelo pelo meu direito de irr.
irr-e-rir.

O Croc

2008-07-28T01:07:00.002-03:00

(Um auto-retrato de mim em 03/03 desse ano. Aproveito-me para epífrase de nota a qual darei continuidade ainda e, embora de madrugada bem mais recente que a da concepção deste texto - que, em verdade, deu-se em pleno dia, lembro bem - , e embora também motivada tenha-me sido por outras questões (no bloco de notas que a contém, segue em parêntesis "papai, pc do b, quarto grátis, amanhecer e ver estátuas que dormem, todas cinzas-vermelhas", não insurge como forçada a relação entre um e o outro. Permitam-se descobri-la. Talvez em breve eu escreva do significado de nota outra que me brotou agorinha enquanto escrevo estas palavras: "Niemeyer e seu sopro, Eu e meu samba, Humberto e música qual não lembro, Lulu Santos e os tempos modernos que não voltam, Anitelli e o tudo, Kiske e o pouco tempo que todos temos". Entender-se-á.

Lembro. O mote "Imagina se um crocodilo vem e me pega" veio-me. Permiti-me dar-lhe graça. Dei. Permiti-me um pouco mais e ele foi surgindo aos poucos, aos parágrafos, devidamente planejados em espontaneidade. Homenagiei todos aqueles que me cercavam à época. Digo "permiti-me", mas mal sabia eu o que significava isso. De novo, entender-se-á, se o pouco que se entende dessas tortas e meias palavras entende-se mal. Afinal, sobre o que é o Inaugural?

Tudo a seu tempo, caros.)

"Sejamos todos clandestinos em nosso ser e íntimo pensar. Há mais sinceridade nas coisas que não se permite"

Imagina se um crocodilo vem e me pega. Eu morro. Se ele viesse sorrateiro, o safado, e me devorasse antes mesmo de eu sair da cama. Antes de eu levantar e ir deixar a Fabely no colégio. Antes mesmo do café, das palavras cruzadas, antes do jornal. Imagina. Não ia ser legal; ia doer, claro. Mordida de crocodilo. Não é coisa pouca. São quantos dentes? Sei lá, uma porrada? Mais de 60, no mínimo. Ia sobrar só o mingau de mim em cima da cama. Os lençóis iam se sujar muito; cena de filme.

E ele poderia até tentar ficar no meu lugar. Saindo da cama às 6:45 para lavar o rosto e escovar os dentes - 60, no mínimo - daria certinho. Imagina ele de colar e pulseirinha hippie com as chaves do carro, o celular, o Mp3, a gaita e a carteira em mãos, tomando um copo d'água antes de sair. Com sua voz gutural de crocodilo ele diria: "Quando quiser, Fabely" (ou "whenever you're ready, Fabely", se for um Alligator).

No elevador, ele iria sem camisa, mas com ela no ombro. Não sei que tipo de música ele gostaria de ouvir no carro. Pensando bem, se é crocodilo do Brasil, é do pantanal e veio lá das bandas de Goiás; deve curtir um sertanejozinho certeza. Vai escolher a pasta do Cesar Menotti no Mp3 então. A Fabely não notar a diferença entre eu e o Croc iria depender da capacidade dele de falar besteira. Em vez de às vezes dirigir segurando e movimentando o volante com o joelho esquerdo - isso ele não consegue -, o charme dele seria outro, ele pisaria nos pedais com a cauda.

Voltando para casa para o café da manhã, a Edineide certamente estranharia as coisas absurdas que ele pediria pra comer. Isso se ele não tentasse comer a Edineide. Puxa, gostei do lance da cauda. Olha aí, eu queria ter uma cauda. Aposto que ele seguraria a raquete com ela. E seria cada cacetada. O Rhamon não ia gostar acho - ele prefere cortar a defender. O Croc faria ele penar. Na hora do açaí, ele iria acabar é tentando comer os cachorros do Jojó. Não ia dar certo. Não ia dar certo mesmo. Se eu ando meio agressivo ultimamente e já até bati na mamãe, imagina ele. Caramba, mãe, cuidado com o Croc.

O papai com certeza, ao ver um crocodilo-eu vagando pela casa, logo de cara elogiaria as roupas. Exclamaria: "Olha aí, gostei de ver! Todo no couro!". E indagaria: "É de quê? Cobra?". Croc daria de ombros; jantaria o bigode mais tarde. A Alinne seria um problema. Se ela pira de alegria quando entra uma borboletinha dentro de casa, imagina um papo-amarelo de quase 3 metros. Mas acho que ela seria a única que poderia realmente desmascarar a coisa toda. Sacar que não sou eu. Perspicácia Interplanetária, é o que ela tem. Só que, de novo: se ela pira de alegria quando entra uma borboletinha dentro de casa, imagina um papo-amarelo de quase 3 metros. Vai nem lembrar de mim.

Dois citados dialogam

2008-07-27T04:17:00.002-03:00

Longa vida à contra-erudição.

(Falcão pergunta para Reginaldo)

F: Porque você é desse jeito?
R: Que jeito? Gostoso? Inteligente?

F: Você deixaria uma filha sua namorar com Paulo Maluf?
R: Não tenho filhas. Se tivesse deixaria. Acho o Maluf um gato.

F: Seja franco: para que serve a MPB?
R: Qual MPB? A Música Popular Brasileira, que é para alguns caras metidos, ou a Música Popular Brega, que o povão canta, gosta e dança?

F: Se não dormir, o que gostaria de fazer durante
um show de João Gilberto?
R: Não consigo dormir sem ar condicionado, ou seja, não conseguiria dormir no show. Ele desliga o ar condicionado porque desafina o violão.

F: Você acha que o Fernando Collor é doido ou só diferente?
R: Dr. Fernando? Ele é muito culto, muito inteligente e vê na frente de todo mundo. Pessoas assim pagam um preço alto.

(Reginaldo pergunta para Falcão)

R: Você sabe que eu sou mais bonito e mais culto que você. Por que não pára de ser tão brega?
F: Se eu parar, caio. Mesmo porque, tendo sido criado no mais fino ambiente brega, sou o que há de melhor no universo cafona.

R: O Ceará é uma terra de grandes humoristas. Você é mais arquiteto, mais cantor ou mais palhaço?
F: Sou um fuleiro, o que me capacita a exercer qualquer profissão.

R: Por que eu e você somos os ícones da música que o povo gosta?
F: Porque somos simples como a água e sinceros como um recém-nascido. Além disso, o povo ama nossa beleza clássica e nossa macheza singular.

R: Por que no comercial do 23 (Intelig) eu estava mais gostoso e mais simpático?
F: Porque você o é.

R: Por que nos damos tão bem? Será que somos irmãos? Será que meu pai transou com sua mãe?
F: Mamãe é mais nova que você. Mas papai tinha uma jumenta muito bonita que teve um filhote raptado, do qual nunca tivemos notícia. Devo dizer que sempre achei sua voz familiar.

(Originalmente publicado na revista Istoé Gente. Retirado deste link.)

Futebol - A Desfeita

2008-07-25T08:34:00.000-03:00

(Breve retomada da série Futebol)

Entrando no msn, abre-se aquela janela "Today" com notícias e outras coisas mais.

Em destaque, na foto maior, estava Robson de Souza. Tristeza. Foi-me um baque. Legenda: "Robinho - Tchau, Pequim". E logo abaixo, em letras menores: "Real Madrid constata lesão e tira Robinho da seleção nos Jogos".

Já ia clicar, mas enxerguei no cantinho, escondido, com as letras quase que pela metade por conta da barra de rolagem, no campo Merece um Clique: "Recorde de passar roupa". Enxuto assim.

Não deu outra. O Internet Explorer não permite abrir em abas. Um teria que vir primeiro.

Perdão, Robinho, perdão.

Admirável Mundo Novo (ou Minha Praticável Utopia)

2008-07-23T06:52:00.003-03:00

(Futebol - Intervalo IV)

Lucas, meu caro, se isso lês sem ter lido Arco-íris Olfato, volta e faz. Cito-te ao brincar com a Xelinha. Inclusive, Raf já tinha me alertado de que havia te mostrado o texto e que você tinha se perguntado afinal do que se tratava esse "Ou seja, tenho tempo pra dar aquela revisadinha básica na outra parte que eu mandei pro lucas, que tu tinha comentado comigo." Ciente da cilada, Raf fez o que ele faz de melhor, despistar: dá de ombros, mete a unha do polegar no entre-dentes e balbucia em velocidade que não se sabe dizer se é quase devagar ou imprecisamente rápida, um "Sei lá, mah" - que soa como "êi-lá-má"; sobrancelhas levemente arqueadas, testa franzida, olhos murchos e sem destino, ora no canto ao alto, ora no canto ao chão, ora serenamente incisivos a fitar os do interlocutor, aquele a quem quer enganar. Um semblante de paz. Paulo Altran lá no alto se derrete. "Bravo, Rafael, Bravo!".

Pois é, comentei sim. Xelinha, ná época da tradução, mui desesperada, recorreu ajuda a todos nós miguxos seus de plantão. Não lembro bem, mas creio ter recebido traduções mui variadas em estilo e estética, do Rafa, do Praxedes e tuas. Foi difícil compilar a coisa toda, afinal eu já tinha todo o meu padrão de cores e termos que não deveriam ser traduzidos, os quais mereciam do órgão que faria uso dos manuais a melhor e mais devida tradução.

O que me mais chamou a atenção foram alguns dos lapsos teus. O mais bacana deles se deu numa parte de listagem de itens médicos necessários para um dado setor. Não lembro detalhes, mas era algo como "2 Crashed Boxes" ou "2 Crash Boxes". Você nem pestanejou, meteu logo um "2 caixas quebradas" e foi pra galera. Dei valor.

(Um pensamento me ocorre.)

Mas o que me motiva a falar de/para você especificamente foi algo que me disse em conversa no msn. Transcrevo:

Lucas diz:
ei
Lucas diz:
ma...
th diz:
humm
Lucas diz:
tu mudou um pouco o estilo dos textos do teu blog, né?
th diz:
como assim?
Lucas diz:
tpw... eu ria bastante (...) mas não rio mais tanto

É muito fela mesmo! Haha. Isso porque não trascreverei outros trechos da conversa, cabra pitaqueiro.

E não que esteja eu a obedecer algum de teus pitacos (sou livre, amarras sócio-convencionais não me interessam). Acontece que tu fostes o primeiro a me dar um feedback tremendamente alucinado das Inaugurálias que aqui se fazem, incentivo que muito me cativa - se tem um cara pirando com isso aqui, ou ao menos ensaiando pirar, ou fingindo pirar, o que seja, vale a pena pirar junto.

Agradeço, meu velho. Agora chega. Chega e lê. Que esse abaixo sim é o texto que recebe o título.

***

(Admirável Mundo Novo)

Uma dica de quem se preocupa com o mundo.
Não, duas. Duas dicas.

Vidro quebrado não é para ir direto para o lixo. Fór Gád's Seique, pessoal! Preocupemo-nos com aqueles que, não tão afortunados quanto nós que temos quem nos recolha o lixo todos os dias, têm que em segunda mão recolhê-lo para, com sorte, encontrar algo que se aproveite.

Sempre desvencilhe a cueca do calção. Não custa nada. Não que a lavadeira, a empregada, sua mãe, a matriarca, sua esposa, sua namorada, sua irmã, sua ficante, a outra ficante, sua amante, sua prima, sua tia, ou sua vÓ (!) não terá que por fim ter de cheirar o mijo que é teu, bonitão. Mas, de novo, não custa nada. De preferência, não a deixe do avesso também. Sentir é lembrar, tocar é quase ver, cheirar é como degustar, ouvir é ouvir e não há nada mais abstrato ("A música é a mais abstrata das artes", ouvi Carlos Augusto Viana dizer certa vez). Na cueca toda enrolada há um quê do despir-se teu, animal. É como pessoas que têm nojo de comer panelada, buchada e afins; é a coisa mais gostosa do mundo, há de ser num futuro distante, ou numa praticável sociedade utópica, o que o chocolate é hoje. Mas não, não se come pelo mero resquício factual de que fezes passaram pelas tripas do animal. Isso é bobagem, mas respeito os que o fazem por pensar assim. E por respeitar pessoas com tal (in)sensibilidade é que dou a dica. Sempre desvencilhe a cueca do calção.

Arco-íris Olfato

2008-07-21T21:05:00.001-03:00

(Futebol - Intervalo III)

E como calcinhas me rondam a cabeça, lembrei-me de um email de agradecimento que recebi de minha querida amiga Xelinha (VI Post Inaugural). Ela, engajadíssima graduanda em Odontologia pela Universidade Federal do Ceará, recebeu como tarefa ter de traduzir do inglês alguns manuais.

Fazendo curta história longa, o trabalho de corno sobrou mais para mim. Ralei. Quase que morro. Favores com prazo são uma merda. Dá-se nó em não sei que parte das emoções. É uma vontade de demonstrar/fazer valer a amizade pela trabalheira, ao mesmo tempo que incendeia dentro um anseio por turn the foda-se on - não seria o meu na reta mesmo. E traduzir é uma tarefa deveras árdua, porque enquanto o entendimento de dados trechos pode vir fácil, tremendamente difícil pode ser a transcrição para palavras do idioma-destino. Ou o contrário: trechos de difícil entendimento, que muito exigem pesquisa para tradução, escritos com palavras muito naturais no outro idioma.

Mas, sim, traduzi a parada com afinco. Não relaxei em frase nenhuma. Tudo que merecia recebeu seu devido grifo ou explicação. Dei meu melhor.

Ela notou. Aqui o email:

Thithizinhu querido! Não tenho palavras pra descrever minha gratidão pelo que tu fez, thithizinhu!!! Sei que você perdeu a tarde inteira fazendo o resto da tradução que eu mandei pra ti (aquilo tudinho de verde), corrigiu algumas coisinhas nas 6 primeiras páginas e ainda deu uma pincelada no restante do arquivo. Meu amiguinho, tu não tem noção o quanto eu estou agradecida. Tipo, eu sei que não deu pra tu ajeitar tudo, mas do que eu tinha te pedido tu fez foi mais do que o impossível! E, ei, recebi um email do matheus dizendo que ele queria as traduções para - pasme - até o fim de janeiro! Ou seja, tenho tempo pra dar aquela revisadinha básica na outra parte que eu mandei pro lucas, que tu tinha comentado comigo.

Pois é, thithi, já sei até mais ou menos como te recompensar. Penso em liberar pra ti uma coleção de calcinhas das minhas amigas. E olha que lá na odonto tem até quem libere é logo 4 de uma vez só quando souber que foi com as traduções que tu me ajudou. Thithi, presta não, teu nariz vai é sangrar, menino, de tanta coisa que tu vai ter pra cheirar. E vai ser de todo tipo também! Que brilha no escuro, brilha no claro, derrete no quente, cura pigarro, sabor de cereja, cheiro de cigarro, cor verde-limão, magenta-paixão, que muda de cor, aroma de flor, com cheiro de amor e - chega de rima, thithi - tem até uma de uma professora minha lá que espanta muriçoca. Juro! Espanta muriçoca! Vou ver se separo também a minha que usei no reveillon. Ela é bem bonitinha. Azulzinha. Tem os dizeres na frente: "2008, VEM!".

HEAUEHAHAEUHHUHUEAU! Obrigada, Thithi!

Só para constar, até agora ganhei só uma pulserinha de borracha. E, não, ela não tem cheiro.

Futebol - Anotações III

2008-07-14T06:15:00.000-03:00

(Caderninho, dia 12 de setembro do ano passado)

Setembro tem equinócio. Ou solstício, não lembro. Isso é importante. Procuro por criatividade, algo inusitado. Ela diz que não precisa. Sacanagem. É fácil fazer gol com com o Eto'o, ou com o Saviola, no cara-a-cara com o goleiro. Quero ver Pitu balançar a rede. No meu time, Pitu é titular.

Futebol - A'rte'm torcer

2008-07-14T05:48:00.015-03:00

(Breve histórico de um ex-torcedor)

Quando era pequeno eu torcia para o Ceará. Para o Ceará e para o São Paulo. Eu era um torcedorzinho fanático. Tinha camisa do São Paulo, número sei lá qual, e frequentava os estádios nos jogos do Ceará. Estive inclusive num dos jogos de maior público do estádio Castelão, Ceará X Grêmio, final da Copa do Brasil de 1994.

Meu irmão torcia para o Palmeiras. Tenho certa lembrança da final do Brasileirão de 1994. Lembro da taça. Pesquisando aqui, vejo que a final foi contra o Corinthians. Palmeiras campeão. Assistimos a esse jogo. Não lembro onde estava minha paixão pelo São Paulo. Tornei-me Palmeirense.

Não sei como se deu esta mudança, mas meu irmão passou a torcer para o Corinthians. Não deu outra, acompanhei. Tornei-me Corinthiano.

Era eu um legítimo alvinegro então. Ceará e Corinthians.

Não sei como ou quando, deixei de acompanhar as pelejas locais. Apaulistanei-me. Só Corinthians me apetecia.

E como apetecia.

Mas deixou de apetecer. Acompanhei como fiel torcedor sua trajetória só até os idos de 2000, ano do controverso título mundial. A campanha de vice-campeonato no Brasileirão, contra o Santos, eu até vi mais ou menos, em 2002.

Em 2004, tive uma recaída e acompanhei com afinco a trajetória ao título paulista. Até ganhei 5 reais numa aposta contra um amigo são-paulino.

Em 2005, passei a dizer-me torcedor do Fortaleza, mas só por conta do retorno à série A e deixava isso bem claro. A intenção era de, de certa forma, "apoiar" (embora quem de fato faça isso seja quem torce período integral, seja na boa ou má fase) o futebol local. Valorizar a conquista. Mas nunca acompanhei deveras.

***

(Saudosimos)

Sinto falta da paixão cega de quem torce. Sinto falta de defender a todo custo essa paixão. Sinto falta da angústia da derrota, do empate apertado, da vitória difícil. E sinto falta de preferir não sentir essa angústia, de torcer pela vitória fácil, querer sempre goleada.

Vez e outra, engano-me com uma pontinha do sabor.

Sinto falta de ser torcedor deveras.

***

(Fatos)

Dizia-me corinthiano mas torci por sua queda à segunda divisão. Só pelo inusitado da situação.

Apaixonado pelo Ceará quando pirralho, eu vibrei com a subida do Fortaleza. Idem.

Ensaio até hoje dizer-me torcedor do Ferroviário. Só por causa do que certa vez li escrito por Falcão (esse não, esse) na orelha de um livro sobre o time. Não lembro bem, mas era algo sobre a famosa formação tática de "ataque em xis e defesa em zigue-zague". Tudo pelo inusitado.

Acho que gosto mesmo é de teimar.

(Ou, para manter a entoada, "gosto mesmo é de teimar deveras".)

***

(Porque violência também é arte)

Ouvi de um professor de história meu certa vez que "muito ganharia o Brasil se extinguissem os estádios, as igrejas e a televisão". O comentário tem lá sua graça e faz lá sua crítica, mas, convenhamos, é tão tendeciosamente polêmico quanto absurdo. Não falo pelos aspectos religioso e televisivo (essa série de textos chama-se "Futebol"), embora pudesse; discordo da frase inteira.

Não tenho certeza, mas creio que o professor até fez uso de um dos mais imediatos dos trocadilhos, "Torcida Des-organizada". E falou de violência, brigas dentro e fora dos estádios, do ódio cego e imbecil que alimentam torcidas rivais, mortes, tragédias. A platéia pueril concordamos quase que totalmente em tudo que nos era lecionado. Anotamos no caderno, logo abaixo do título "Feudalismo", "muito ganharia o Brasil se...". Brinco, nada foi anotado. (Isso me lembra daqueles que pregam que nosso país não é sério, porque "onde já se viu uma nação parar por uma semana inteira em feriado?", mas morrem de beber e fazer tudo quanto é marmota durante todo o "vergonhoso" carnaval.)

O raciocínio do catedrático peca pela pressa, por interferência do gosto pessoal e por espontânea vontade (ele bem quis fazer polêmica só pelo sabor de defender uma causa absurda). Pois, alegando motivação semelhante, pode-se defender a proibição do uso de automóveis. Pode-se proibir o cigarro (olha só...), as bebidas alcoólicas (não!) e, com um pouco de catimba, legalizar a maconha. Pois o Brasil muito teria a ganhar se anulados fossem os acidentes de trânsito, os malefícios do tabaco e do álcool, e se permitido fosse fazer uso das propriedades psico-terapêuticas da erva... Com argumentos absurdos chega-se a qualquer lugar. "Dá-me um ponto de apoio, que erguerei o mundo!"(definitivamente, não sou bom com dizeres...).

Os criminosos também amam. Os criminosos também choram. Os criminosos também torcem para times de futebol. E choram, porque torcem para times de futebol; torcem para times de futebol, porque amam; amam, porque choram. Ou é tudo ao contrário; sei lá quem é quem nessas causas-e-efeitos. Os maus-caracteres também têm a benção do livre-arbítrio. Por isso torcem; por isso podem vir a se tornarem criminosos.

A violência nos estádios se deve aos maus-caracteres das arquibancadas da vida.

Podem então indagar quanto aos jovens torcedores de boas famílias, com bons históricos escolares em boas escolas que, fisgados pelo temeroso nevoeiro do qual se munia com estatísticas meu professor, explodem bombas, jogam pedras, disparam tiros e matam. Entristece-me também. Digo apenas que tais acontecimentos não se dão por culpa dos estádios (ou da religião, ou da televisão...), logo não seria cabível estingui-los por busca de uma solução.

E digo: numa sociedade de praticável utopia, as cadeias seriam igualmente abarrotadas como hoje elas são. Pois ainda se mataria por amor, por ciúme, por ódio, por paixão. Ainda se roubaria por inveja, por ganância. Todos são sentimentos sinceros e naturais do homem. Escapar disso é morrer.

Conecto e adapto dois trechos para resumir em conclusão. A culpa não é dos estádios, palcos do mundo; a culpa é dos maus-caracteres das arquibancadas da vida.

Futebol - Acréscimos

2008-07-09T06:41:00.009-03:00

Existe um quê de magia nas coisas que acontecem nos acréscimos. É como o estudo em cima da hora, na super-véspera da prova. A urgência do tempo que se encerra clama por definição, seja ela uma formuleta mal decorada que salva uma questão inteira ou um desesperador passear de olhos por folhas e folhas que não constata muito além do óbvio e trágico fim - o que, futebolístico-equivalente, seria: um gol daqueles que desvia de leve no zagueiro ou o correr esperançosamente temeroso e arriscado do goleiro que vai à área adversária.

O estudo de véspera (falo do estudo de véspera, mas não do d'aqueles que manjam, aqueles que estão só a dar o que seria uma leve revisada para quem já estudou muito mais) e as partidas de futebol em seus derradeiros minutos carregam como pesada cruz a dupla faceta que dá alma ao teatro e a quase tudo na vida, o riso e o choro. É um tudo ou nada todo vacilante, nada definido. Dúbio. Débil quando pouco se consegue aproveitar. Mágico quando muito se aproveita.

Falando em acréscimos e "um gol daqueles que desvia de leve no zagueiro" e "mágico quando muito se aproveita", chego ao que de fato me motivou a escrever sobre o assunto. De novo, Turquia. De novo, Turquia X Croácia. Gol aos 16:16 do segundo tempo de uma prorrogação com tempo de acréscimo de 1 minuto é algo que por definição, convenhamos, não existe. Faz a continha, não existe. E ainda mais do jeito que se deu. Uma falha do goleiro Rüştü (não me perguntem como escrevi esse s com cedilha, trapaceei) acarretou em gol da Croácia aos 13 minutos do mesmo período. Juro que me doeu a alma; a Croácia jogou muito, mas a Turquia havia dominado freneticamente a partida inteira. Tomar um gol dessa forma e só restando 3 minutos para a decisão nos pênaltis é coisa de encabular Allāh. Mas, sem essa, pouco antes dos cabalísticos 16:16, Rüştü, quase no meio de campo, sapeca um chutão que faz a bola parar lá na casa do chapéu dentro da área adversária; daí, paulada, desvio e tchau. (Em imagens.)

O interessante é que um gol tão urgente assim só aconteceu por conta do gol tomado; provavelmente, se não fosse o gol croata, a partida, sem mais muitas emoções, iria naturalmente para os pênaltis. Sou bom em usar dizeres de forma errada (às vezes, costumo dizer "colher de madeira, espeto de pau" e aplicando ainda o que seria o ditado certo na situação um tantinho errada) e essa situação me parece ser uma variação um bocado torta do "a ocasião faz o ladrão". Ou de, como canta Nando Reis em "Hoje mesmo": "O filho (é quem) cria a mãe".

E não deixa de ser o bom e velho "não desistir" em sua mais pura essência. Sei que é difícil, mas é importante não deixar de escorregar os olhos por todas aquelas folhas, mesmo quando a vontade é de entregar logo tudo a Deus (ou a Allāh), pois, eu nunca vi, mas pode ser que o goleiro, baixinho que seja, desesperadamente desacreditado suba mais alto e cabeceie a pelota gordinha para os fundos do maleável quadriculado.

Tem gol que não existe, mas vale mesmo assim.

Futebol - O Fim (Outro pê-éssi)

2008-07-07T09:21:00.004-03:00

Ainda Ronaldinho, ainda arte. Os primeiros 20 segundos bastam.

Futebol - O Fim (Um pê-éssi)

2008-07-07T08:52:00.006-03:00

Em tempo, Ronaldinho Gaúcho é arte, pois, convenhamos, malabarismo é arte. Do Garoto Messi só se vê uma balangada no saco, aos 15 segundos de vídeo.

Futebol - Anotações II

2008-07-07T04:22:00.000-03:00

(Caderninho, dia 22 de junho do ano passado - noite)

Aprendi algumas coisas jogando futebol. Coisas da vida. Não que as tenha compreendido. Aprendi a senti-las. Ou era só cansaço, não sei.

Futebol - Anotações I

2008-07-06T23:58:00.000-03:00

(Caderninho, dia 22 de junho do ano passado)

A bola é velha e o gramado já não há (ou nunca houve). Um garoto. Magro, moleque, suado, sem camisa. O pé pisa a poeira, que levanta. É diferente da bola high-tech que rola macia num gramado de um estádio que suporta oitenta mil pessoas. É diferente do homem. Forte, tático; suada é a camisa do logotipo que patrocina. A chuteira arranca um tufo da grama. É diferente demais. É como o sol ao longo do dia. Pronto, está explicado.

Futebol - O Fim

2008-07-05T19:09:00.007-03:00

No dia 19 do mês passado, Airton Monte publicou "Necrológio".

Começa com:

"De uma coisa infelizmente estou certo e muito me dói dizê-la: o futebol-arte está agonizando, está às portas da morte. De nada adianta vir com lamúrias, desculpas esfarrapadas, elocubrações táticas, botar a culpa nas patas dos técnicos ou no lombo dos jogadores. A grande verdade, embora alguns possam me considerar pessimista ou um renitente purista congelado no passado, é de que não há mais craques filigranando pelos gramados do mundo. A era dos virtuoses da bola acabou-se e estamos vivendo e sofrendo na pele a infeliz e tosca era dos bonzinhos. "

E termina num:

" O futebol está cada vez mais se tornando um jogo sem graça, não se vê mais espetáculo, mas somente uma triste caricatura do que foi em tempos idos. Entanto, estou conseguindo, com muita dor, deixar de enganar a mim mesmo por um ou outro raro lance excepcional, que são cada vez mais raros. O futebol virou 'ouro de tolo' e nossos craques vivem de aparências feito fantasmas que ainda não acreditam que já estão mortos e enterrados."

(O resto dessa crônica, e todas outras publicadas em sua coluna no caderno Vida & Arte do jornal O Povo, pode ser lido neste link. Recomendo leitura posterior de "As Palavras" - 17/06. É um inspirador incentivo a todos aqueles que se aventuram a escrever.)

Dada a força das palavras do poeta, não consegui deixar de concordar em tudo que vi ali escrito (deixo-me levar fácil se é belo e me cativa). Tanto concordei que, finda a leitura, olhei para o vazio entre mim e os objetos a minha frente e tudo insurgiu tão profundamente verdadeiro que segurei por uns instantes a interjeição "égua" na mente enquanto observava o vazio cada vez menos vazio (o vazio a esvaziar-se) e os objetos - seja lá o que isso signifique - cada vez mais objetos. Tanto concordei que, finda leitura, bem poderia ter dito "que descanse em paz" e baixado a cabeça enquanto, de olhos fechados, fizesse o sinal da cruz.

Mal sabia eu o que me aguardava no dia seguinte.

Dia 20, Turquia X Croácia. "Puta jogaço" seria suficiente dizer, se não estivesse escrevendo. Mas já que escrevo, me pergunto, aquilo não é futebol-arte? Não é? O que é aquilo? Não sei e não me arrisco. Só sei que me bateu uma frenesi enquanto assistia àquele jogo que de imediato me fez repensar (n)o que lera na véspera. A Turquia joga diferente. É rápida, a plenos pulmões, com vigor e vontade. "Bla, mas não tem arte!" podem dizer, e eis que surge sozinha, sem o meu intervir, a pergunta: E o que é arte? "Arte é Ronaldinho Gaúcho" dirão, ao mesmo tempo que alguém pipoca um "nada, aquilo é malabarismo"; "Arte é Falcão nas quadras de futsal", vá lá, dirão "idem, malabarismo"; "Arte é Zidane, que mata no peito enquanto corre a toda e gira para dominar a bola, dá um passe de 40 metros ou acerta no ângulo e de primeira um chute cavalar que Einstein profetizou só 2% da humanidade ser capaz de acertar" eu diria, mas alguém rebateria "Zidane é um careca cabeçudo". Tudo bem, deixa estar. Mas, se não é arte aquilo que a Turquia fez nesse e noutros jogos, é outra coisa que, difícil de ler, só se fala em turco, mas que, se traduzida para o português, não faz surgir outra palavra que não a que se negou. Arte, meus caros. Arte.

Caralhamba

2008-07-01T19:09:00.003-03:00

(Texto para um concurso da revista piauí, tal qual o em "Os arpejos de mamãe...". A frase proposta desse eu digo ao final, para que não se condicione a caçá-la.)

“Som, ei, som”. Um estampido oco sai da caixa de som mais à direita. “Som, ei, ei. Marquinho, você escuta daí?”. Microfonia, caretas, nova microfonia.

Era um leilão dessa vez. Leilãozinho na verdade, e de mentirinha para ser mais exato. Marcos – o Marquinho ao qual se referiu o senhor que faria as vezes de leiloeiro, seu pai – cuidava da mesa de som, que emprestara para a festinha no colégio da irmã. Certamente esse seria o pior negócio do mês. O aluguel da aparelhagem, por ordem da mãe, teria preço tão simbólico que realmente parecia um empréstimo; um empréstimo a troco de fatias de bolo, refrigerante e salgadinhos. “Queria ser caçula”, repetia mentalmente sempre que se via refém das vontades da coisinha-linda-do-papai. Papai este agora bravo ao microfone: “Marquinho, dá pra ouvir ou não dá, porr...”. Percebendo a tempo o xingamento descabido para a faixa etária local, ensaiou uma mudança brusca: “...rawl, rau, raô, a-ô, som. Ei, som”. Baixou os olhos abanando a cabeça com um riso contido enquanto recebia a resposta afirmativa do filho, que erguia os dois polegares para o alto e sorria largo, apreciando a gafe disfarçada com maestria. “Aprende, filhão”, sussurrou o pai; não mais disfarçava o sorriso, mostrando dentição igual a de Marcos. Toda a excitação do pai o fazia lembrar um amigo que imitava muito bem um leiloeiro de gado de um canal na tv; nada elogioso, fazia mais por chacota.

Na verdade, ele implicava com leiloeiros; apreciava mais os falsários e tinha lá seus motivos. Contara para Marcos certa vez a sua versão de um ocorrido um tanto constrangedor - coisa besta, mas que teve repercussão na imprensa local e quase intervenção da polícia. O pai e o tio do rapaz estiveram envolvidos com o lado criminoso da história, que combinava intrigas pessoais, relógios coreanos e um pai de santo mal-intencionado. Os acontecimentos eram confusos, mas ficava clara a não inocência dos dois. Mesmo assim, o amigo tendenciosamente os defendia e...

A lembrança lhe foi quebrada pela tosca imagem de uma menina tentando matar outra lhe puxando os cabelos. Apressou-se tomado pelo susto de reconhecer a própria irmã na cabeça que balançava de um lado para o outro, guiada pelas mãos vorazes da amiguinha. Num tabefe rápido – ao estilo “pedala” – e com uma puxadinha de cabelo que ergueu a cabeça da agressora, conseguiu a distração que queria para arrancar a pequenina vítima do perigo. Por sorte, nenhuma mãe percebeu aquele bravo irmão em ação; se muito, viram apenas o rapaz da mesa de som com pressa carregando um pacote todo assanhado no colo.

Passado o susto, a paz; criança se distrai fácil. Após o arremate do último item, o pai de Marcos, ainda empolgado com o próprio desempenho, apontando para o filho e sem se desfazer da voz empostada, sentenciou o início da festinha: “Solta o som Dj!”. Ao se virar para sair de cena, tropeçou no cabo do microfone e proferiu uma segunda sentença: “Caralh...”. Essa não deu para disfarçar. Todo mundo percebeu.

“Caralhamba” não existe.

(A frase era "ele implicava com leiloeiros; apreciava mais os falsários".)

Investindo na Bolsa de Valores - Dia 3º

2008-06-26T18:40:00.003-03:00

(Último dia de curso. Muito bom. Não vou sentir falta.)

Dia 3º

Tendência não é sentimento. Não é para ser.
Isso é bem diferente de pôquer.
Isso é investimento. É dinheiro sobrando. Não põe o pão na mesa.
Preciso de vários 10 mil reais e, quem sabe, terei um milhão antes dos 60.
Abrir conta na xp.
Estratégia Altista / Estratégia Baixista. Escolheram mal esses nomes...
Caramba, comi feito um animal.
Malditos. Escreveram o Ezequiel do meu nome como 'Ezequieu', no certificado.
Citação final: "Investir quando se tem pouca ou nenhuma base de conhecimento costuma resultar em grandes prejuízos." - Thomas Stanley, em O milionário mora ao lado.
Por minha conta: "Hoje em dia os garotos querem saber de se drogar, cheirar cocaina, etc. Na minha época, a garotada queria saber de cheirar periquita. Isso sim é droga. Fica doidão." - Reginaldo Rossi.

Investindo na Bolsa de Valores - Dia 2º

2008-06-25T06:15:00.010-03:00

(Notas do segundo dia. Foi repleto de informações técnicas. Mas eu não deveria tomar nota delas, deveria?)

Dia 2º

O pregão só começa às 10h e é possível fazer negociações pelo msn. Caramba, só falta música e pornografia.
Meu irmão, isso é dinheiro. Bateu o medão agora.
Embora eu não saiba comparar, isso me está lembrando pôquer.
Tenho que melhorar meu pôquer.
Tendência é sentimento. Não sei bem por que escrevi isso.
Quanta engenhosidade nos rescursos de construção de gráficos. Interessante.
Devia ter detonado mais no coffe-break. Fui conversar...
Ouvi dizer que o palestrante tem 100% do seu capital investido em ações. O cara não deve ter nem o trocado para dar para o flanela que cuidou do carro. Acho que por isso que o vi sair de carona ontem.
Confiar no taco. Confiar no taco.

Investindo na Bolsa de Valores - Dia 1º

2008-06-24T13:51:00.000-03:00

(Aqui estão as notas que tomei no Day One do Curso. Agradeçam-me depois por mudar a vida de vocês.)

Dia1º

"Ter estratégia e segui-la com disciplina" - Nice! Fudi-me.
O f.d.p do palestrante é dentista e professor universitário. Acho que isso me persegue...
Não é calote, a xp existe.
Informação é o que há, vou dar palestras um dia.
Na apresentação inicial, escreveram "tranquilidade" sem trema mesmo. Ou erraram ou o negócio é atual... gostei.
Abrir conta na xp ou dominar o mundo sozinho?
"Foco", isto é, "Core Business". Puta termo legal.
Saudades da Prof.ª Laura. Devia ter dominado Probabilidade I, não bombado.
Maiores riscos, maiores ganhos. A vida em uma frase.
Para onde vai o dinheiro da Caderneta de Poupança? Financiamento Imobiliário. Remuneração: 8,5% a.a. Saudades do Feudalismo...
O que é Taxa SELIC? Taxa que remunera os títulos do Governo. Remuneração: 11,25% a.a (mas tem o IR...).
"Depende da Inflação!" - Neguinho matou a pau na resposta.
Para pensar depois: "Limpar a bunda com dinheiro"; "Investir no Sri Lanka"; "Lubrificar a roda com riscos - arriscadamente ela gira, mas gira".
Informação é o que há. Conhecer antes de falar mal, isso é importante.
Por que abrir uma empresa se o Governo me dá um retorno maior? O retorno! O retorno é importante! Nunca perder um retorno.
O amor não é maior que a vida, mas é pau a pau. Ficar sempre de olho no retorno!
Tomar cuidado com os profetas do apocalipse.
Para pensar depois: "Medos e ganâncias num gráfico de eletrocardiograma Vs. Economia".
De fato, nos últimos anos o Brasil descobriu a Bolsa. Mas do jeito que a negada é, não dispensa nada, daqui a pouco passam a mão.
6 bilhões negociados por dia. Muito dinheiro. Muita gente. Isso é importante.
Eu vou ter um treco. Informação é o que há.
Eu vou ter um treco. Preciso de 10 mil reais. Vou ter um milhão antes dos 30.
Vou investir na Monstros S.A.
O retorno!
Meu vocabulário vai ficar show depois desse curso.
"Book Building" - ai meu vocabulário...
Capitalismo rocks! Posso voltar a comer no McDonald's.
Ele tomou o cuidado de dizer "... isso faz a diferença entre o sucesso e o não-sucesso". Devagar com a dor. Devagar com a dor.
Não entendi a parte de vender o direito. Soa... escroto.

Investindo na Bolsa de Valores - Intro

2008-06-24T00:15:00.005-03:00

Hoje foi o 1º dia, de um total de 3, do curso "Aprenda a Investir na Bolsa de Valores", oferecido pela xpeducação, na sala de eventos Topázio II do Hotel Blue Tree Premium. Não precisava especificar tanto, mas soa chique. Deixa assim.

Tomei conhecimento desse curso, por mais incrível que possa parecer, por meio de um panfleto entregue quando estava parado num semáforo. Eu nunca vi ninguém achar útil panfletos entregues em semáforos. Nunca vi ninguém dizer "nossa, vou guardar, tava procurando um desses" com relação a algum produto oferecido em panfletos entregues em semáforos. Sempre os guardei devidamente amassados em bolinha dentro do carro depois de constatada a inutilidade, para jogar depois no lixo. Mas a regra se quebrou para mim. Assim que o recebi, esse panfleto foi parar dobradinho, bonitinho na minha carteira. Alguns dias depois, sem pesquisa prévia sobre o curso, o hotel, ou a instituição (xpeducação), inscrevi-me. Hoje foi o 1º dia.

A fim de compartilhar os conhecimentos assimilados e minhas impressões durante as palestras, transcreverei integralmente minhas anotações aqui para o blog. A julgar pelo Post "Temas", sabe-se que sou bom com anotações. Comprovar-se-á.

Eu jogo FreeCell

2008-06-20T00:08:00.006-03:00

FreeCell é um joguinho admirável. Acho que quem se dá ao trabalho de aprender e tentar terminar ao menos um jogo (um "jogo" é uma possível combinação inicial de cartas - o Windows oferece um milhão e dois jogos, numerados de -2 a 1.000.000) certamente fica muitíssimo grato consigo e... ia dizer "não consegue mais parar de jogar", mas isso com certeza não é verdade. Mas é um joguinho admirável sim.

Os jogos mais difíceis exigem saídas mais inusitadas; os jogos medianos, que não se percam de vista as jogadas fáceis não-evidentes. Os fáceis são fáceis - com paciência, mesmo os mais inexperientes podem dar conta do recado e carimbar a vitória. O problema é quando se empaca num jogo difícil e a coisa vira pessoal. Fica quase que sem remédio por um bom tempo. Há de se ganhar tão somente pela insistência, pois o excesso de cautela faz com que se evite as tão necessárias jogadas mais arriscadas.

O bom dessa minha visão do jogo é que confortavelmente me permito jogar do jeito que mais gosto: fingindo que sei o que estou fazendo. Funciona quase que perfeitamente com os jogos de nível médio e fácil, e, com um bocadinho de sorte, nos difíceis e dificílimos. Foi esse o caso do difícil 35254, que me proporcionou momentos de reconhecida satisfação.

Para que se tenha idéia, eu ter vencido esse jogo me rendeu um milhionário prêmio imaginário em barras de ouro, a possibilidade de escrever asneira ilimitada num tópico de discussão sobre o jogo e me promoveu a moderador da comunidade "Eu jogo Freecell !" no orkut. (Certo, acho que inventei um prêmio a mais aí...) Para entender melhor, eis o referido tópico.

Se joga, participa da comunidade! Não é à toa que ela se chama "Eu jogo Freecell !".

Agradeço a Nathalia Gouveia, dona da comunidade, pelo bom humor, e à rapaziada pela interação.

"That's it, Fox!".

Questões métricas

2008-06-18T11:52:00.005-03:00

Numa antiga troca de recados com um velho amigo, lembro que brinquei desgraçando um pouco os versos de Pessoa. Andava meio desesperançoso, daí escrevi: "Tudo valer a pena quando a alma não é pequena é balela. Da mesma forma que o coração é aproximadamente do tamanho de um punho fechado, a alma é exatamente do tamanho de dois punhos fechados na vertical, um em cima do outro. Não sei onde que ela fica, mas cabe numa lata de Pringles". A resposta que recebi dizia algo como "deixe as questões métricas de lado e faça o que você acha que é certo". Sábio Mário Helder.

Mais recentemente, conversando com o Caio (do o Ocaiocaiu), veio-me outra com a mesma entoada: "Tudo vale a pena quando a alma não é pequena, e a minha é das que vem no casco maior, 600 ml". Muito prontamente, ele rebateu: "só tem que retornar após o uso, foda isso". É um fela... Fantástico.

***

(Isso seria um outro post, de nome "Questões métricas II" ou "Uma carta para ninguém".)

O amor não é maior que a vida mas é pau a pau. Então, se um amor é deixado de lado com o pretexto de viver, meu caro, é bom que se viva sem olhar para trás (ou só olhar pode? Se sem maiores ponderações, talvez).

Para os já iniciados na arte de seguir adiante (ou "let it go", "move on", "bola pra frente"), o que escrevi acima pode parecer demasiadamente piegas (quase tão piegas quanto a palavra piegas), mas me é sincero e verdadeiro.

Legal pensar o jeito que fica ao contrário: a vida não é menor que o amor, mas é pau a pau. Então, se o viver é deixado de lado com o pretexto de amar, é bom que se ame sem olhar para frente. Bizarro. Ou seria "é bom que se ame olhando para frente"?

Deixa pra lá, pra frente agora só a bola.

Com amor,
th.

Touché

2008-06-18T07:29:00.000-03:00

Rf. diz:
to lendo a da minhoca
Rf. diz:
perai
Rf. diz:
mah
Rf. diz:
toda vez que tu arrancou uma folha duma ávore tu pensou que tava desmembrando ela?
th. diz:
eu evito arrancar folhas de árvores
Rf. diz:
pq?
th. diz:
porque toda vez que arranco uma folha duma árvore penso que estou desmembrando ela
Rf. diz:
ah tá
Rf. diz:
u.u
th. diz:
tuchê
th. diz:
ou algo assim...

A minhoca que matei

2008-06-13T20:00:00.005-03:00

Era noite em Campinas. Saía eu tarde da faculdade. Dia cheio, cabeça cheia; ruminava idéias trágicas sobre a arte de viver a vida*. Verdade é que, há não muito, um passarinho confindeciara-me com a própria vida algo que muito me pareceu importante; algo que bem poderia servir para contra-balancear a angústia que me abatia, mas assim não se deu. Estranhos são os trejeitos da natureza, pois, como se eu precisasse e isso lhe importasse, o mundo animal reservara-me mais uma boa lição. O título denuncia, agora quem papoca é uma minhoca.

Voltava para casa. Ia por uma ruela escura. Cabisbaixo, enxerguei um pequeno graveto no chão, três passos a minha frente. Pensei em nada. Acho que o reflexo patelar falou mais alto e minha amargura só consentiu: "Vai... chuta o filho da puta". Calibrei a canhota. Fiz carreira. Frau! Algo de errado. Senti meu pé escorregar por cima do graveto que, com todas as minhas forças, eu queria era ver rodopiando no ar rumo a Marte. De imediato, virei-me com o espanto de quem tem o mínimo de amor próprio necessário para não sequer cogitar imaginar um pedaço de quase nada da possibilidade de se deixar barato errar o endemoniado do chute que durante três poucas passadas lhe foi toda a razão de existir. "Volta... chuta o filh...". Pensamento interrompido.

Como já se sabe, era uma minhoca. Surpreendi-me. Daí os cosmos, Deus, o universo, aquela patota toda se fez de novo. Mas dessa vez a fatalidade se fazia mais dramática; a minhoca estava ali feito um papel molhado, tatuada no asfalto, porque eu a matei. Morte, gente. Coisa séria. Não, na verdade não, não me atenho a morte em si - porque pequeninos animais a gente mata até querendo (e se fosse eu escrever um texto para cada traça e mosquinha de banheiro que mato, quantas postagens diárias esse blog não iria ter? Resposta: no mínimo 3, em média.) -, o relevante é o exercício do poder.

A morte do pombo se deu por pura e simples obra do acaso; eu vi, solidarizei-me e escrevi um texto - sei que em algum lugar ele deve estar arrulhando e cagando feliz e agradecido. A da minhoca, por puro e simples engano meu; eu, frustrado e sem motivos, fiz
o que fiz, sem querer, e isso não há como ser desfeito. Fico pensando se ela também não estava em regressa trajetória para o lar, tão problemática quanto a minha, mortificada por suas anelídeas questões, quando resolvi chutá-la. E este é o ponto: se éramos iguais em vida, o que me faz ser maior e melhor? (Olha só, acabo de matar um mosquitinho que se atreveu pousar na barra de espaço.) O fato é que simplesmente sou. E isso me permitiu lhe tirar a vida como quem chuta um graveto (exatamente assim). Pode parecer uma idéia pequena, mas não, e é justamente disso que ela trata, escala. Do diminuto ao mais grandão, estamos todos no mesmo barco, o que nos difere é quem pode chutar ou ser chutado.

Quando deixei de fitar a minhoca, olhei para o alto como se procurasse o que viria por fim amassar-me também. Enfim, se aqui escrevo, é porque nada veio. Sou muito agradecido por isso. No restante do percurso, não lembro se busquei desviar de todo e qualquer suposto graveto que me cruzasse o caminho. Ou se chutei todos eles.

*Assim dizendo, até parece que eu tenho problemas grandes além da conta. Não, não. É que sou reclamão; problemas cotidianos já me são grandes além da conta.

O passarinho que vi morrer

2008-06-04T23:41:00.004-03:00

Tinha umas coisas minhas para resolver no centro de Campinas e lá vagava eu numa tarde do ano passado. Era uma bela tarde, lembro. Mas eu carregava comigo toda uma carga de pensamentos potencialmente desagradáveis; o sol brilhar bonito não era suficiente. Sim, ele brilhava, e todo o cenário também conspirava para que minha caminhada não fosse tão sofrida - embora fosse; andava eu por uma rua não asfaltada do Cambuí, bairro nobre, cheia de prédios bonitos, arborizada, movimentada, com suas padarias e restaurantes.

De longe reparei num poste que distoava um pouco da terápica paisagem. Parecia um asteriscão, um pin head urbano, um tacape gigante, tantos eram os fio que chegavam nele. Um "Nossa, que... que... feio" me atravessou a mente e logo voltei a remoer de leve minhas idéias sofridas.

Quando passava perto do poste, ouvi um "brzzzzt" vindo do alto. Sem pânico, reagi com procedimento padrão de quem acha que algo vai lhe cair na cabeça. Encolhi o ombros, afundando a cabeça um bocadinho, franzi a testa, fiz careta e balbuciei um "aiaiai". Num nada de tempo, caiu bem ao meu lado, entre a calçada e um carro, a verdadeira vítima do dia. Digo verdadeira porque foi um pombo quem se estorou todo num fio elétrico, não eu.

Um misto de emoções então me percorreu a alma; senti-me iluminado. Parecia que eu já sabia de tudo aquilo. Desde o momento que eu avistei o poste. Desde o momento que sai de casa tristonho. Juro, acho que vislumbrei por alguns instantes o funcionar de todas as coisas. Os cosmos me derramaram o entendimento. O universo me permitiu vislumbrar parte de suas linhas mal-traçadas. Vi os planos de Deus. (Exagero?). Sorri.

Eu estava ali de pé, o pássaro não - ele dava agora dois espasmos ou três. Eu estava amargurado. Vai saber quem se o pombo não estava aproveitando aquele dia ao máximo? Pensei na família dele. Pensei em para onde ele ia, de onde vinha. Pensei na minha família. Pensei em de onde eu vim, para onde eu ia. Para ele, tudo em vão. E eu continuava ali de pé.

Olhei em volta para ver se alguém mais tinha presenciado o óbito do pobre animal. Mas não, só estava eu ali parado, só eu vi, só eu fazia parte daquilo. O carro do lado dele, quando saísse, se desse ré, esmagaria o infeliz. Agachei. Ensaiei um movimento para trazê-lo mais para perto da calçada, mas recuei. Não queria sujar as mãos. Pombos são sujos, já me disse alguém. Estranhei meu egoísmo, mas "ele já está morto mesmo" e "cara, é só um pombo" me convenceram que não havia mais nada a ser feito.

E continuei ali sorrindo. Depois saí.

Os arpejos de mamãe...

2008-05-09T23:38:00.006-03:00

Durante o ano passado, a revista piauí promoveu em cada uma da suas edições um concurso literário do tipo "encaixe a frase". Ela propunha uma frase um bocadinho inusitada e os participantes se aventuravam em montar um textinho bonitinho e cheirosinho que a contivesse. Frases do tipo "Mas Alice, eu já disse que não sou mitômano!", "O gongo bateu na lateral da locomotiva e nenhum passageiro arriscou um pio" e “Não vou tolerar este tipo de agressão, ainda mais levando em conta que meu tio é ventríloquo!" foram algumas das propostas ao longo da ano. No site da revista eles destacavam 5 textos (1º ao 5º lugar); o 1º colocado tinha seu texto publicado na revista (glória máxima, irmãos!). Participei de dois concursos, o de frase "Ele implicava com leiloeiros; apreciava mais os falsários" e o "Os arpejos de mamãe me levaram ao suicídio". Não, não atingi a glória máxima - nem a mínima (o 5º lugar). É, a vida é dura. Mas o importante é ser feliz e... tá, a vida é dura.

Da frase segunda o que me saiu foi isso daqui:

Ida

Minha mãe completou 40 anos e fez uma baita festa. Nesse dia, ouvi de muitas bocas embriagadas – que claramente já haviam também ultrapassado a cota de quatro décadas – o famoso mote que prega como verdadeiro início da vida o dobro da minha idade.

Motivada por um não sei o quê, que até pensei ser o álcool – não era, aquilo reapareceu mesmo depois da ressaca do aniversário –, agora ela age diferente: quadragenária, passou a praticar Yoga e a freqüentar academia, desmantelou a própria rotina, quer cursar arquitetura e aprender a tocar um instrumento musical – comprou um teclado. Desfez-se do namorado antigo e arranjou um outro. Mas já se desfez deste último e inicia algo parecido com uma coleção, pela qual já passaram o professor de música e o jardineiro.

Não há clareza em minha motivação, mas sinto que não minto nestas palavras. Sim, os arpejos de mamãe me levaram ao suicídio, bem como as roupas de ginástica, os passeios no jardim, os vestidinhos curtos, os gemidos e sussurros, os restos de vômito à borda do sanitário; pois tudo isso são grãos de um pedregulho maior.

Mamãe no terraço saúda o sol. Eu me despeço. No bilhete que fica, minto para que ela siga sem culpa a vida que mal começou.

Temas

2008-05-07T23:16:00.006-03:00

No ano passado eu mantive comigo um caderninho no qual eu procurei sempre escrever qualquer pensamento que eu julgasse merecedor de nota. A idéia era registrar boas idéias. Agora vejo que não foi uma idéia tão boa assim, mas ficaram umas coisas interessantes lá. No dia 17 de outubro, por exemplo, listei alguns assuntos os quais achava que deveria analisar melhor. Lá está:

"Temas: nervo do dedo morto com sacolas; os arpejos de mamãe me levaram ao suicídio; o passarinho que vi morrer; a minhoca que matei; a arte de subir em árvores Vs. exibicionismo; minha alma cabe numa lata de Pringles".

Caramba.

Só a um deles eu dediquei umas linhas mais. Já que me encontro numa situação inicial de escassez de assuntos, a esses listados recorro para ver se o Inaugural toma algum rumo sem ficar parado. E outra, em ultima estância esse blog nada mais é que um caderninho meu, só que mais high-tech; com toda certeza, se tivesse me ocorrido no ano passado, a metáfora do caminhão de lixo não estaria em outro lugar senão nele. (Eu juro que a idéia era registrar boas idéias)

Isso aqui fede

2008-05-05T22:36:00.007-03:00

Agora devo me propor a escrever coisas, coisas interessantes. Para ter toda uma cria de leitores me querendo bem. Confesso que me falta a sede. Não sei por quê, parece que passou. Veio a mim uma metáfora boa, compartilho. Estou como quem ouve de dentro de casa o roncar do caminhão de lixo e acha que é chuva. Traz uma paz o burburinho...

Queria não escrever o resto que me ocorre, ficou bonito do jeito que está. Mas é assim: vai o caminhão, vai a chuva que não era chuva, vai a paz que não era paz. Antes não saber que era um caminhão. A paz ainda seria paz.

Mal cheirosa, sem dúvida, mas paz.

VIII Post Inaugural

2008-05-05T22:22:00.003-03:00

O último em que convoco um leitor. July, é você. Sempre que escrevo esse teu apelido, acho aviadado. Não você ou o apelido, mas te chamar por esse apelido; aviadado eu, então. E agora me dou conta de que não sei escrever teu nome. Desconfio com quase certeza que não seja Julho, embora justificasse o apelido, logo é Júlio, mas não me arrisco quanto a acentuação. Fica com sempre ficou, July, então. Mas, enfim, esclareça.

VII Post Inaugural

2008-05-01T23:39:00.000-03:00

Em tempo, 'P' não é número nenhum e isso não quer dizer nada. Seja bem vinda também, Pri.

VI Post Inaugural

2008-05-01T22:21:00.006-03:00

Mais um para alguém. "Mas não vão acabar nunca? ", perguntou esse alguém. Enquanto os algarísmos romanos me permitirem, filhota, vou longe. Ou não. Terei que pesquisar. Lembro que o 'L' é cinquenta. O 'D' é quinhentos mas não tenho certeza. Sei que o 'X' é dez, não é, Xeli?

Sequer esperou a vez...

V Post Inaugural

2008-04-29T22:04:00.000-03:00

Quando isso daqui estiver a funcionar, se faltar assunto, com um Post sobre esquilos, arranco um sorriso de aprovação de pelo menos uma pessoa.

Manifeste-se, minha cara irmã.

IV Post Inaugural

2008-04-27T18:02:00.000-03:00

Um blog é uma coisa toda pessoal. Expõe. E exposição é certamente uma das melhores maneiras que há para ser taxado de idiota. Disso eu tenho medo. Sempre tive. Mas acho que uma certa euforia temporária me motiva a fazer isso aqui. Que venham os 'idiotas'. Acho até que é por isso que iniciei essa série de Post temporários convocando meus mais chegados, divulgando onde poderei ser lido. Se é para ser taxado de idiota, que eles o façam primeiro.

Dito isso, nomeio então mais um ilustre convidado. Pv, meu caro, chegue. Comente, descabace, faça o que quiser. Mesmo que não faça nada, fez nada e fez porque quis. Está ótimo.

III Post Inaugural

2008-04-27T03:53:00.000-03:00

Ainda em tom solene de abertura, dedico um post igualmente temporário a alguém, olha só!, também de baixa estatura e trajes brancos! Ela não promete ser a leitora mais assídua do blog, porque... sim. Porque não. Sei lá. Ela não prometeu mesmo e é por isso. Mas disse que vai tentar ser sempre que der. Tathy, minha querida, suba no tamborete que o rafa deixou e tome posse também da caixa de comentários. Teça lá suas primeiras de muitas palavras de leitora assídua sempre que dá. Só não vale mandar eu tomar no olho do cu, porque... o rafa já mandou...

II Post Inaugural

2008-04-26T19:37:00.001-03:00

É com grande prazer que extra-oficialmente e em postagem exclusiva - que posteriormente será imediatamente apagada - inauguro o blog! O único presente, consigo ver daqui. Baixinho, traja branco - sagrada cor do glorioso alvinegro para o qual torce. Rafael, meu querido, alvíssaras, meu filho, meu blog é todo teu. Vai, inaugura a caixa de comentários com sábias palavras de vida curta. Junto com o post, elas serão apagadas também.

Post Inaugural

2008-04-26T17:11:00.000-03:00

Dá pra apagar isso depois, né?